|
Lerika
Гость
|
Мне постоянно казалось, что моя жизнь - это всё-таки не сон. Что угодно - кино, книга, но не сон. Вот и сейчас, я - механический ангел, а моя жизнь катится под откос.
Я медленно открываю глаза. Странное сочетание - механический ангел. Проснувшись, я несколько раз произношу эти слова вслух, точно пробуя их на вкус, в какой-то мере пытаясь осознать произошедшее.
Я щупаю пальцами свою голову, лицо, шею. Шею. Вот в ней-то вся и загвоздка! Мои пальцы натыкаются на какую-то кнопку чуть ниже моих волос. В "X-Files" непременно сделали бы так, что сюда был бы вставлен инопланетный чип, контролирующий каждое моё движение и мысль. Но дальнейшее мне показывает, что всё происходящее - не кино. Это - сон.
Я нажимаю на эту маленькую кнопочку, похожую на старую кнопочку дверного звонка, и за моей спиной с диким скрежетом распахиваются крылья. Я поворачиваю голову, чтобы рассмотреть их, потому что вставать с кровати и идти к зеркалу лень. Небо моё, это же просто смешно! Они маленькие, хилые, едва раскрыты, металлические сочленения кажутся заржавевшими, перья - словно надёрганными из крыльев помятых голубей и наспех приклеенными. Но у меня в голове появляется мысль: "Это всё, чего я заслужила". И я успокаиваюсь.
Я встаю, чуть покачиваясь. Крылья неожиданно тяжёлые, а моё тело - неожиданно тонкое и маленькое. И всё же крылья не подходят ему, я чувствую себя ужасно нелепо и смешно, словно утёнок с нескладными верхними конечностями. Мне становится смешно, но я понимаю, что пора летать.
Я открываю балкон, делаю шаг вперёд и мысленно делаю первый взмах, а за ним много частых и порывистых, чтобы удержаться. И я понимаю - это не книга. Потому что в книге я бы разбилась, набежали бы люди и никто бы ничего до конца не поняла. Это - сон.
Я взлетаю над своим домом, над деревьями и лечу куда-то, сама не знаю, куда. Механические крылья скрежещут за моей спиной, но постепенно приобретают беззвучие - стальные сочленения, винты, болтики, винтики, шестерёнки, тому подобные кибернетические мелочи, составляющие меня, разминаются, словно заполняются солнечной энергией вокруг меня. Воздух вокруг чистый, и я перестаю казаться себе нелепой, выглядящей глупо - мне кажется, что крылья стали огромными, величественными, и даже то, что я одета непонятно как, - какое-то короткое белое платье на бретелях, - меня не смущает.
Я вскоре устаю. Спина болит, волосы падают на лицо, нет уже той лёгкости. Постепенно перестаёт хватать воздуха. Словно я куда-то долго и быстро бежала, пытаясь то ли догнать, то ли убежать.
Я опускаюсь на землю, буквально падая на неё. Да уж, я вовсе не грациозная, совсем даже нет. Напротив меня стоит какой-то парень и, улыбаясь, смотрит на меня.
- Я знаю, что ты не настоящий ангел, - наконец, произносит он, избавляя меня от тяжести неловкого молчания, в течении которого он смотрит на меня сверху вниз, а я на него - снизу вверх. - Это, конечно, совсем не то, что я просил. Я знаю, что ты механический ангел. Но знаешь, - он присаживается на корточки и трогает мои шестерёночные крылья, которые я уже почти ненавижу, - я тебя не оставлю. Ты нужна мне всё равно. Всё равно нужна...
Такой сон.
|
: 1 ... 50 51 53 54 ... 83 Далее» Вниз