|
Paranoik
Гость
|
Замечаю одного знакомого, он машет мне рукой, видимо завёт к своему столику. И я иду, если можно описать моё передвижение этим словом, вернее было бы сказать, что я медленно плыву через герцы музыки и света, или всё вокруг проплывает вокруг меня: где тут разобрать. Оказываюсь около столика. Стол деревянный, резной. «Ручная работа» -однозначно определяю я стоимость столика, и соответственно его красоту. Стулья из прозрачного материала. Пластик? А может и не пластик. Я не знаю. Материал не натуральный, зато смотрится очень эффектно. Жму руку знакомому, здороваюсь со всей компанией, что сидит за столом. Компания исключительно женская. Присаживаюсь, слежу за тощим мужиком в центре танцпола. Мужик молоцца, так пластично танцует, что глаз не оторвать. Движение, ещё, вот же мастер, настоящий робот: «тшшш» - замер, «вжжиииу» – рука в карман, «тцц», «жшии» – рука из кармана и замерла, как будто он собирается жать руку невидимому другу. Сжимает руку в кулак, и большим пальцем из сжатого кулака достаёт салатовую таблеточку и подкидывает её тем же пальцем вверх, как монетку. И таблеточка летит, как монетка: орёл или решка? Ответа не узнать, потому как точно так же эффектно она упала к нему в рот, как и подлетела вверх. В следующую секунду все, кто были на танцполе делают то же самое, что и тощий. Всё настолько синхронно, как на параде в честь первого мая в восьмидесятых годах в СССР. Нормально. Лучи света затухают, и рубится какая-то злоба. Очень похоже на Мэнсона, но я в этом не уверен. Какое то мясо на танцполе начинается. Перевожу взгляд на столик, за котором сижу а тут не лучше. Девки, которые пили вино, начинают блевать. Ебать! Какого жуя это надо? Вскакиваю со стула и вижу на полу чёрные лужи, которые тянутся к моим ногам. А йобаныйврот, какая мерзость, они ещё и пообссывались, фу, бляя. Внутри становится невыносимо жутко, да ну нажуй, я выхожу отсюда.
Может меня и развезло от нескольких глотков вина, а может мне и подсыпали туда что-нибудь. Я слабо соображаю, моя голова упёрлась в стекло автомобиля. Я сижу на заднем сидении, которое, стоит отметить, не маленьких размеров. Меня определённо чем то накачали, я не могу пошевелится, а в глазах проплывают дома какие-то, строения. Я с уверенностью отмечаю для себя, что тот, кто за рулём, гонит нас по заброшенному индустриальному раёну города Москвы не просто так. А то, что это Москва у меня нет ни грамма сомнения. Широкая пещанная дорога, вокруг кирпичные здания с вывесками, рекламными щитами, с названиями. Некоторые из вывесок светятся и подмигивают, но большинство из них разбито. Всё очень серо. Наверно это от клубов пыли, что выплёвывают колёса авто.
Я стою у громадного завода. Это электрический завод, может даже и атомный. Штука громадная. Всё обтянуто стеклом, каждый провод, каждый кирпич, дверная ручка и сама дверь. Хотя как вариант это может быть лёд, здание просто замёрзло. Как только я об этом подумал, я сразу заметил сноубордиста который перелетел над моей головой, выворачивая в воздухе модный финт. Всё это определённо имеет некий смысл. В этот момент я понимаю, что я во сне. Дело в том, что мне часто снятся особые сны. Я называю их «из серии если я не найду выход я навсегда останусь во сне», проще умру во сне. Я уже привык к таким своим снам, когда я сплю и понимаю, что это всё мне снится, я начинаю воспринимать всё происходящее совершенно по-другому. Прощё: я сплю и во сне я знаю что я сплю, всё, что я вижу это ад, и мне однозначно нужно проснутся. Именно в момент прыжка этого сноубордиста я и понял, что это я сплю.
|
: 1 ... 3 4 6 7 Далее» Все Вниз