|
Kallipso
|
Держите прозы
Нарисовать свет? Легко. Немного бутылочного стекла, немного воды, песка со дна реки, загара твоих рук и желтую бабочку на ладони.
Нарисовать тьму? Еще проще. Бархат, чернила, осколки елочных игрушек, расплавленное золото луны… твой палец тянет нить между созвездьями, и следом выпускаю тени. И стелется охота, кони вязнут в тяжелом серебре сугробов, летят борзые, горечью незримой кровавый поцелуй, мгновенье смерти.
Не нравится? Прости, ведь я не властен над тем, что вижу.
Лето? Будет лето, такое как ты хочешь, чтобы много солнца, и блики на воде, прохлада озера, коряга, галька, и снова бабочка. Возможно даже две, по твоему желанью…
Осень? Будет осень. Мгновенье. Печальным золотом листва, топленая лазурь и молоко по небу… те же звезды, но вместе, рядом, слишком близко, чтоб разделить печальный свет. И дрожью первый снегопад… следы когтистых лап, горящие глаза, и шелест-шепот ветра за окном.
Не надо страха? Что ж, пускай, и дождь роняет серебро на землю, зима печалью призрачной идет, немного холода и льда, рисунок на стекле, замерзшая вода на иглах… и ты печальна. Я плохой художник, рисую то, что вижу сам, а должно то, что хочешь ты…
Ведь сны твои, моя печальная принцесса… и три столетья темной колыбели, веретено, ошметки шерсти, пыль в углах… крысиный шепот, пауки… как хорошо, что ты не видишь. Безобразен мир, что люди называют явью, я ткань сотку, я вышью новый сон на полотне дождя.
Меняются года, летят десятилетья, а принца нет, тебе не нужен принц. Ты сладко дремлешь, незримым сторожем у изголовья - я, художник снов.
|
: 1 ... 4 5 7 8 ... 70 Далее» Вниз