следующая тема »

[25 Август 2025, 15:57:04]

Новости, реклама:

[25 Август 2025, 15:57:04]

Новости, реклама:

[Kallipso]

Я не знаком с Галей. Думаю, что и она тоже. Она просто похороны любит, ворона старая, на них только из дому и выползает, чтобы потом принести с собой кисловатую вонь чужой смерти и эти разговоры.
Я ее не слушаю, но ей плевать. Ей нужно, чтобы кто-то рядом.
Ставлю чайник, смахивая со стола крошки и пожеванный кусок хлеба. Отправляю в мусорное ведро заплесневелый творог и почерневшую картошку, что пятый день плавает в кастрюле. Посуду не мою – сама управится.
- А Тущева с третьей квартиры руку поломала…
Да срал я на Тущеву и на Галю, которая померла. Кто они мне? Никто. Чужие люди. И она чужая, случайная.

 Комнату покупал по совету. Долго выбирал, мотаясь из одного конца города в другой. Приценивался. Стонал, надеясь до последнего найти не комнату, но квартирку. Деньги искал, одалживая и обманывая скорым возвратом долга. Сам боялся обмана.
Обыкновенное дело. И сделка обыкновенная. Полуслепой нотариус – снулый крот среди бумажных червей-законов. Хозяин с рыжими усами и пьяноватым взглядом. Хозяйка с тяжкою рукой и розовой авоськой со стразами на ручке. Подпись. Печать. Деньги на комнату. Поздравления. Предложение отметить.
Переезд.
Старуха.
Ума ни приложу, где они ее прятали. Клялись ведь, что вторая комната пуста, что хозяева за границей, что я, подкопив денег, смогу всю квартиру выкупить. В доказательство совали номер телефона – череда бесполезных цифр; ковырялись ключами в замках, открывая путь в пыльное забытье, показывали, водили. Поверил. Потом злился, хотя чего ради? Я им ничего не должен. Они мне ничего не должны – чужие люди, как и эта, подброшенная-подселенная.
Мария Федоровна, императрица дней суровых, когда от царствия всего осталась комнатушка десяти метров. Вместо трона – кровать с грудой тугих подушек, короной гребень костяной, мантией – чертов платок. Только манеры остались по-царски бесцеремонными.
Она лазила по шкафам, перетряхивая вещи и перебирая бумаги, хотя была слишком слепа, чтобы прочесть написанное. Она воровала продукты и роняла посуду, почему-то только мою. Она разгуливала нагишом, медно-смуглая лицом и бледно-синяя разбухшим телом. Она не стеснялась гостей и могла, стоя на пороге, голая, некрасивая, рассказывать о чьей-то смерти. Она шипела на моих подруг и сторожила под дверью, чтобы утром кинуть в лицо случайной знакомой:
- Шалава!
По-моему, она ненавидела меня, самозванца в пыльном ее царствии, так же сильно, как я ненавидел ее.

Постепенно сживались, сродняясь в чем-то. Я привыкал и даже иногда покупал ей бананы. Она рассказывала о чужих смертях и несчастьях, вываливая их на плечи мои, словно пыльный пух из старых подушек. А я сроднялся с мыслью, что старуха-баньши поплачет за всех.
Вообще не помню, когда узнал, чем она пробивается на жизнь. И ужаснулся ли, узнав. Вроде, нет. Ей очень шло быть певуньей-плакальщицей, скорбеть фальшиво над чужими гробами. Я прямо видел, как она разводит руками, расправляя черные люрексом шитые крылья, и воет:
- Последний звон, последний звон. Как много душ поднимет он…
Когда все изменилось? Кажется, я набрался. Точно, набрался. Мы Колькину днюху отмечали. Сначала пиво-шашлыки, потом водочка. Потом еще что-то, уже самопальное, сменянное у таксиста на кипу мятых купюр.
Домой приполз, в коридоре отрубился. А проснулся от ее воя.
- Заткнись, дура.
В голове гудело, а она все добавляла и добавляла, орудуя голосом, как стоматолог сверлом. Я встал. Толкнул, кажется. Не сильно, просто, чтобы отцепилась. Она не упала, просто смолкла и уползла к себе.
А потом, уже к обеду, попросила соседку скорую вызвать.
Приехали-подкатили белой каретой да под окна. Загрохотали ботинками по лестнице. Грязи нанесли. Звонили. Спрашивали. Я не мог сообразить, чего они хотят. Уже не пьяный, но еще хмельной и сонный. Врач что-то втолковывал и смотрел с упреком.
Осуждал? Да по какому праву!
Кто я ей? Или она мне? Никто! Чужие люди.

А на второй день – очухавшись, я купил лекарств и соседке денег кинул, чтоб приглядела – появилась Светка. Два чемодана в клетку, полотняная торба, набитая грязной картошкой и мелкими колючими огурцами, букет астр и запах яблок. Их она тоже привезла – зеленые, с мелкой крапой парши и синяками-примятостями.
- Хочешь? – она хрустела яблоком, как лошадь. Мерно двигались тяжелые челюсти, ходили желваки, а взгляд оставался неподвижен. – Я племянница. Прывет.
Она р-рычала и глотала звуки вместе с жесткой кожурой, паршой и семечками, а я смотрел.
Высокая, худая в плечах, но широкая, плоская задом – словно под юбку доску запихали. Грудастая и голенастая. Волоокая. Наглая.
- Шалава, - с грустью сказала Мария Федоровна, выглянув из комнаты. Но прогонять Светку не стала.
Кто-кто в теремочке живет?
Никого, кого бы я видеть хотел.

Светка вгрызалась в жизнь, как в давешние, давно уж съеденные яблоки. И жизнь отползала с переломанной хребтиной, моля о пощаде. Сначала сдалась бабка, сладив прописку. Потом я, отдав ей ключи от комнаты. Потом неизвестный мне Федюня, взявший Светку на работу.
Она очень быстро оказалась в моей постели и, обосновавшись там на почти-законных правах, залезла в кошелек. Случилась ссора. Потом еще одна. После третьей Светка покинула и кошелек, и постель, но только для того, чтобы заявиться с предложением:
- Она все равно старая, - Светка хрустела соленым огурцом и пялила на меня коровьи очи. – А там ей хорошо будет.
На столе, заботливо прикрытая шкурой файла, лежала бумага. И Светка протянула ручку.
- Подмахни. Твои данные я уже вписала.
Надо было спросить, когда она добралась до паспорта, но вместо этого я сказал:
- Она же не сумасшедшая.
- Ну и что? – Светка сунула огурец за щеку и облизала пальцы. – Тебе-то что?
Ничего. Мне нет дела до Светкиного желания выжить бабку и самой воцариться на пыльных десяти метрах. Мне плевать, что на самом деле старуха не сумасшедшая и в опеке не нуждается. Мне глубоко все равно, где она станет жить – здесь или в психушке.
Мы – чужие люди.
Но бумагу я не подписал. Светка разозлилась. А потом сказала, что мне же хуже. Она выходит замуж – Федюня, конечно, не я, но пусть слегка б/у, а все добыча.

На свадьбу меня не пригласили, впрочем, как и Марию Федоровну. И выползши из пыльного закутка, она сказала с упреком:
- Ну шалава. Доиграется.
Потом, кажется, плакала. А я предлагал банан и звал смотреть сериал. И радовался, что она не пошла. И едва не расхохотался – истерик несчастный – когда Мария Федоровна завела привычное:
- А вчерашний-то молодой совсем… сорок только-только сменял, а тут сердце. Жена-то горевала…
И позже, при знакомстве со Светкиным мужем, я отчего-то вспомнил именно эти слова. И подумал: Светка горевать не станет.
Федюня был неопрятен, лысоват головой, но кустист бровями и волосат животом. По дому он ходил в семейных трусах и рубахе на голое тело, которую никогда не застегивал. Он вздыхал о сдаваемой квартирке и деньгах, что проходили мимо его кармана, и тайком попивал, нычкуя плоскую флягу за почтовыми ящиками.
Собственную слабость и никчемность Федюня выдавал за интеллигентность, и в подтверждение долго и нудно говорил о баснях Лафонтена. Марию Федоровну он величал старушенцией, а Светку безлико именовал – моя.
- А моя-то залетела, - поделился он однажды.
Светка и вправду начала расти животом, стервенея день ото дня, а в апреле сгинула.
- Мальчик. Четыре семьсот! Иннокентием назвали, - известил пьяненький Федюня, размазывая слезы по щекам. – Дай соточку? Честное слово, верну!
По возвращении Светки – живот спал, стервозность осталась – в теремочке стало тесно. И Мария Федоровна почти все время проводила на кухне. Вот только говорила теперь мало.
Я не лез к ним. Да и захоти – по какому праву? Чужие ведь люди.

В командировку не уезжал – бежал, вырываясь из теремка-ловушки. Прощай на месяц цветастые обои в коридоре – Светкина новая затея. Текущий кран, орущий младенец, умеренно-пьяный Федюня и иссохшая мумия императрицы, соляным столпом стоящая посреди кухни.
И ор по вечерам – не детский уже.
И предложения выпить тишком, за Лафонтена.
И… и все сразу.
В гостиничном номере пустота грязных стен, скрипучие простыни, пустой балкон и синие троллейбусы, бегущие цугом от остановки к остановке. Муравьиные кучи людей, одинаково-разноцветных.  Одинаково-чужих.
Я пил эти дни, как вино.
Однажды бутылка опустела.
И кухня тоже.

- Да  сдала я ее, - Светка громыхала кастрюлями, младенец мусолил хлебную корку и таращился недобро, готовый заорать. – Хорошее место. Взятку дать пришлось, между прочим!
Она сдула челку и зыркнула. Оскалилась – попробуй упрекни. Ты ж никто. Чужой. Случайный. А она племянница и право имеет.
- Кухней теперь по расписанию пользоваться будем. Ты вечером. Мне сейчас нужнее. А холодильник с коридора убери.
На прежнем месте возвышалась глыба Индезита со врезанным замком. А мой, который прежний-общий, стоял прихожей, дверцами к стене.
- Бабка где? – повторил я вопрос.

Плескалась в озере заря, гнала рябь, размывая отраженную церковь – белая башенка-безе с шоколадными куполами и золотой мишурой крестов. Бултыхался в небе колокольный звон, плодил беззаконное эхо. Мария Федоровна слушала.
 Чего ради я сюда приперся? Бананов привез. Пюре детского, которое– это Светка сказала – лучше бы Кешеньке оставил. А старухе все равно.
Безумная она.
Бельмоглазая. Обряженная в сиреневый халат с желтою полосой – униформа. Укутанная драным платком, хвосты которого висят, как две дохлые лисицы. Знакомая.
- Вчера Ивановну хоронили… Платье красное, нарядное. Дорогое.
Киваю. Молчу. И она тоже. Когда молчать надоедает, веду обратно в палату. Те же десять метров, зеленые стены, койки в два ряда и тумбочки часовыми. Номера на железных спинках. Пухлая старуха воет молитву, а бананы уже сперли.
Усаживаю Марию Федоровну. Прощаюсь, обещая:
- Я как-нибудь заеду. Потом.
В машине ложусь на заднее сиденье. Думаю.
Я ведь ей ничего не должен. Кто мы друг другу?
Чужие люди.

[критикун]

А мне понравилось. Первый абзац немного вываливается из общей стилистической канвы, но о нём всё равно к середине рассказа забываешь. Поэтому, просто понравилось!

[gulzar]

Жду критики!

ЛИФТ НА ЭШАФОТ

fdp+3, не проходите мимо, очень хочу, чтобы Вы покритиковали 

[критикун]

fdp+3, не проходите мимо, очень хочу, чтобы Вы покритиковали

Сюжет рассказа в какой-то мере знаком, но он из категории, когда каждый раз звучит по-новому. Поэтому тут всё нормально. А убийство Дениса даже привнесло какой-то элемент неожиданности. Стилистически тоже очень даже неплохо, читабельно, хотя отрывистость частей не всегда обусловлена сюжетом.  О минусах, которые мне, как читателю, хотелось бы не видеть в рассказе. Итак, по-порядку. Извини, если не всегда буду точно цитировать произведение.
"Розанова поняла, что в ней что-то оборвалось". Тут уместнее употребить глагол "почувствовала", поскольку "что-то оборвалось" скорее категория чувств, а не сознания. И перед этим тавтология режет глаз словом "недовольно". Холостяк может подумать с нежностью о сотруднице "В отпуск бы ей!", но никогда не подумает "...с семьёй хоть немного бы побыла".
"Ленивая улыбка растопит какую угодно глыбу льда". С точки зрения нормальной психологии любая ленивая улыбка в ваш адрес скорее вызывает раздражение (мне - и ленивая). Видимо, чтобы растопить глыбу, нужна какая-то иная улыбка.
"И ты стараешься забыть о том, что будет впереди". Забывают, как правило, о том, что было пазади. А о будущем стараются не думать.
Розанова говорит Денису:" Ангел мой...", целует и т.д. А в контексте "Почему она, Маргарита Розанова, не чувствует ничего, кроме боли, стыда, унижения". С таким набором чувств не верится, что женщина способна на такие слова и действия.
И я совсем не понял (видимо где-то потерял нить сюжета или она не нарисована), кто и за что ранил Николая: А ведь это один из ключевых моментов в рассказе.
Ну вот, удачи в творчестве и, конечно, в жизни!

[Пегая]

Kallipso, Очень понравился рассказ))) Здорово! Есть о чем подумать. Я так понимаю, рассказ называется "Чужие люди"?
 Спасибо)))

[*Scarlett*]

вот одно из моих первых творений:


Всё в нашем мире преходяще,
Пройдут года, пройдём и мы…
И нужно сделать настоящим
Наш каждый шаг и каждый миг.

Ты в повседневной суматохе,
Стремясь достичь больших высот,
Постой немного на дороге,
Замедли быстрой жизни ход.

Ты оглянись по сторонам, подумай,
На том ли ты стоишь пути,
И не гонись за круглой суммой,
Чтоб своё счастье обрести.

Быть может, ты ещё успеешь
И повернётся время вспять,
На белом полотне сумеешь
Свою судьбу ты начертать.

Задумайся: ведь сколько можно
Ещё исправить, зачеркнуть,
И сделать это неотложно,
Сейчас, а не когда-нибудь.

Одним лишь стоит бросить гордость,
Забыть обиды и простить,
Другим--  приобрести ту твёрдость,
Чтобы мечты осуществить.

И помни, что важней на свете
Любовь и дружба, доброта,
Просящему помочь ответь ты,
Что может помощи просить всегда.

В неповторимом этом мире
Оставить нужно яркий след,
Чтоб песню звонкую на лире
Спел в будущем про нас поэт.



не судите строго)))

[Ne StaNdart]

вот одно из моих первых творений:

Исключительно ИМХО. Хорошее стихотворение, пару раз, правда, сбивается ритм (количество ударных слогов в сточках "Ты оглянись по сторонам, подумай" и "Что может помощи просить всегда" 5, в то время, как во всём стихотворении - 4), немного сбивает непрямой порядок слов (хотя, для лирического произведения - вполне приемлемо), а в целом, очень мило, мне понравилось!!!

[критикун]

не судите строго)))

Ну так судить или не судить - вот в чём вопрос? (простите за банальный перефраз). Поскольку стих опубликован тут - значит судить! Мне, прости, откровенно не понравился. Это не стих - письмо народу с моральными поучениями, причём сказанными банальными, неживыми словами: "И нужно сделать настоящим Наш каждый шаг и каждый миг".(представь, ты подходишь к другу или незнакомцу и вещаешь столь высокопарным слогом. Что он о тебе подумает? Догадываешься?).
А это как: "не гонись за круглой суммой,Чтоб своё счастье обрести."? Ну прямая проповедь альтруизма. Нет, идеи, высказанные в стихе, актуальны, правдивы, но, извини, так топорно преподнесены, что никого не зацепят. Ну перейди на нормальный язык повседневного общения - результат будет во сто крат лучше. И ещё.
Я понимаю, что каждый боится критики. И я не очень жалую (видимо, поэтому и критикую). А зря. Ведь стремление к совершенству невозможно без критики. Поэтому не надо писать "из раннего". Если это действительно из раннего, то какой в этом смысл: с годами все пишут лучше - так дай нам почитать последнее; а если это способ прикрыться - то зачем? А вообще, пиши и, как заметил предыдущий критик, обращай внимание на технику стиха! Удачи!

[*Scarlett*]

еще одно стихотворение:



Любовь
Любовь… что значит это слово?
Какой оно имеет смысл?
С любовью все нам в мире ново,
Оно меняет нашу жизнь.

Любовь приходит к нам внезапно,
Когда ее совсем не ждем,
И изменяет безвозвратно
Характер, мысли, даже сон!

Любовь влюбленных окрыляет,
И в небесах они парят,
И ничего не замечают
Вокруг, а ловят нежный взгляд.

Любовь нас делает добрее,
Интеллигентней и умней,
Становимся мы красивее
В глазах нас любящих людей.

Любовь на подвиги толкает,
На риск и на борьбу с судьбой,
Порой сердца нам разбивает,
Когда проигран этот бой.

Любовь нас заставляет плакать,
Грустить, любимых вспоминать,
И хочется вернуть былое,
Не в силах от любви бежать.

И все-таки любовь прекрасна,
Мы без любви не сможем жить,
Не лейте слез своих напрасно,
Давайте верить и любить!

[Ne StaNdart]

еще одно стихотворение:

Извиняюсь, но стихотворение, ИМХО, никакое.
1) В первую очередь коснусь содержательной стороны, в начале стихотворения Вы задаёте вопрос с явной целью на него ответить, но ответа, как такового, не следует  Если бы Ваш вопрос звучал следующим образом: "Что с человеком делает любовь?" - тогда идея Вашего стихотворения более\менее прорисовалась бы.
2) Бросается в глаза плагиат (Бог с ним, назовём его интертекстом), но вкупе с банальщиной и тавтологией он "работает" не на Вас.
3) Нарушение акцентологических норм в угоду рифме допустимо в целом, но в Вашем случае откровенно режет слух.
4) Заявленная изначально рифма abab неоднократно нарушается.
5) Можно и продолжить, но, думаю, этого уже достаточно. Стихотворение - далеко "не айс".

[gulzar]

FruhlingM, глагольная рифма - енто не айс, работайте над текстом!

[критикун]

Мне кажется, дело даже не столько в рифме и ритме (это наживное). Стих - это сгусток энергии, чувств, сжатый в короткую строку и несущий огромную смысловую нагрузку. Как только мы начинаем в сихе поучать, вопрошать, а тем более мусолить какую-либо тему - всё, стих умер. И огромным негативом, портящим многие талантливые гловы, являются современные тексты к песням. Раз это хит - ровняемся на хит. И пишут аляповатые стишки. Но в песне дурной стих спасает зачастую музыка. В конце концов, туркменские акыны поют, что видят. А поэзия - это искусство.

[CarmiSs@]

Сюжет рассказа в какой-то мере знаком, но он из категории, когда каждый раз звучит по-новому. Поэтому тут всё нормально. А убийство Дениса даже привнесло какой-то элемент неожиданности.

На мой взгляд, слишком отрывисто - теряешь нить рассказа. Из фраз прикольнуло в начале, как Вадим Маргариту обнял, и разрушил "всю святость и гармонию момента" - как-то так. Лучше перефразировать, а то прикольно 

По сюжету: не поняла, как главная героиня ухитрилась в 30 лет иметь 2 детей и 7 лет стажа в органах. Лучше слегка возраст прибавить (35 скажем, реалистичнее будет). Или на ребёнка меньше сделать.

[Флер]

Стих - это сгусток энергии, чувств, сжатый в короткую строку и несущий огромную смысловую нагрузку. Как только мы начинаем в сихе поучать, вопрошать, а тем более мусолить какую-либо тему - всё, стих умер.

Золотые слова! Недавно перечитывала поэзию А.Блока, Вс.Рождественского, Р.Гамзатова - она такая разная, но в каждом слове авторов своя неповторимая энергетика и смысл. А.Блок когда-то в беседах с Вс.Рождественским сказал, что писать стихи нужно только тогда, когда понимаешь, что не писать просто не можешь. Как-то так. Не в красивости и мелодичности слов сущность поэзии. Она дышит только силой той энергии, которая есть в человеке и управляется им на привычном ему языке (слов, цветов, интонаций, движений и т.д.).

[критикун]

Очень хорошее стихотворение получилось у Флер (см. раздел "Пейзажи слова"). Лёгкое, воздушное, читается в ритме вальса на одном дыхании. Чудесная образность , метафоричность. Рекомендую всем почитать.

[Viktor_S]

Средь безобразных лиц и власти,
Где ненависть рождает боль,
Пороком порванные страсти,
Возводят бесконечность в ноль.

Где ложь соседствует с любовью,
Про совесть нечего кричать,
И камень кажется горою, -
Не хватит сил его поднять

И, на конец, где стыд и гордость,
Присвоит равные чины:
Деньгами высказана почесть,
Словами проданной страны.

[Флер]

Спасибо Вам, fdp+3!
Добавлено: 01 Сентябрь 2010, 16:08:00Vit_A_S!
Глубокий смысл. И звуковая тяжесть, обречённость идёт от посыла

[Viktor_S]

Глубокий смысл. И звуковая тяжесть, обречённость идёт от посыла

Даже не знаю что сказать... Спасибо! Флер

Я злой и ненависти полон,
Смотреть мне трудно через боль.
Народ, душой ведь гол он,
Похож на каменную соль.

Не спит, но все же дремлет,
Забытый добродетель им.
И вере он не внемлет,
Как величавый Рим.

[критикун]

Средь безобразных лиц и власти,
Где ненависть рождает боль,
Пороком порванные страсти,
Возводят бесконечность в ноль.

Где ложь соседствует с любовью,
Про совесть нечего кричать,
И камень кажется горою, -
Не хватит сил его поднять

И, на конец, где стыд и гордость,
Присвоит равные чины:
Деньгами высказана почесть,
Словами проданной страны.

Хороший стих. Жёсткий, ровный, где-то даже злой. Особенно ценно, что в такую "публицистическую" поэзию органично вписывается и великолепная образность, эпичность слова: "...возводят в бесконечность ноль; деньгами высказана почесть, словами проданной страны". Красиво и жестоко! Молодца!
А вот второй стих неудалый. Банальный и нечитабельный. Уж извини...

[Viktor_S]

А вот второй стих неудалый. Банальный и нечитабельный. Уж извини...

Вы правы , набор известных словосочетаний Спасибо за критику!

а вот легенький ))))

Белый лист, блокнот не начат,
Подумай, что тебе писать.
Бумажные слова, так много значат,
Иначе их не передать.

Ответ, несешь за содержание,
Держись и смысла своего.
Глядишь, он выразит сознание,
Глубины мира твоего.

[Ne StaNdart]

Белый лист, блокнот не начат,Подумай, что тебе писать.Бумажные слова, так много значат,Иначе их не передать.Ответ, несешь за содержание,Держись и смысла своего.Глядишь, он выразит сознание,Глубины мира твоего.

Немного не поняла, что с пунктуацией 

[Viktor_S]

Да, и впрямь, че-то я тут нагородил 

[PashickЪ]

Вот и приходит осень.
Не видна между туч просинь.
Разошлись и стали поврозь инь
И светлый солнечный ян.
Время неспешно курить кальян
И вздыхать по жарким краям,
Где грелись под солнцем летом...
Но тщетно грустить об этом –
Ведь дней через десять готовить сани
Позовёт нас indian summer,
L'été indien, le soleil au-dessus de l'horizon –
Значит, пора закрывать сезон.

[критикун]

Вот и приходит осень.
Не видна между туч просинь.
Разошлись и стали поврозь инь
И светлый солнечный ян.
Время неспешно курить кальян
И вздыхать по жарким краям,
Где грелись под солнцем летом...
Но тщетно грустить об этом –
Ведь дней через десять готовить сани
Позовёт нас indian summer,
L'été indien, le soleil au-dessus de l'horizon –
Значит, пора закрывать сезон.

По правде говоря, какой-то по- детски напыщенный стишок получился. Чувствуется влияние симпозиума с философским уклоном. Инь и янь - это, конечно, философский писк, но, к сожалению, прошлого века. Понимаю, душит ностальгия по "просини" лета, но такие стихи обычно барышни записывают в альбом рядом с засушенным листиком клёна. Листик то привёз?

[PashickЪ]

По правде говоря, какой-то по- детски напыщенный стишок получился. Чувствуется влияние симпозиума с философским уклоном. Инь и янь - это, конечно, философский писк, но, к сожалению, прошлого века. Понимаю, душит ностальгия по "просини" лета, но такие стихи обычно барышни записывают в альбом рядом с засушенным листиком клёна. Листик то привёз?

Ну, не всяк же нетленки писать. Учитывая, что не писалось ничего вообще с середины весны... музыканты вон гаммки играют. А мы, стихоложцы, буквы складываем.

Рыбину привезли. Большую, резную, деревянную. Правда не я поймал, а жена

[Celine]

НАПРОТИВ ДОМА

Как же много было сказано,
Как же много не сказала…
Ты остался безнаказанным,
Ну а я и не узнала,

Отчего в душе металась я,
Отчего ты был не прав.
Заглушить ту боль пыталась я,
Только так и не смогла.

И я стою напротив дома
И жду: ты впустишь или нет.
Я с этой гордостью знакома
По меньшей мере десять лет.

Не вытрешь слезы и не спросишь,
Как я жила, но без тебя.
Ты без причины снова бросишь
С деревьев листьями слова.

А как же много было сделано,
Чтоб ты гордиться мною мог!
Зла то обиды и не смело
Переступаю за порог…

Я все на свете отдала бы,
Чтоб сердце билось не спеша.
Я все стою напротив дома,
А этот дом – твоя душа.

РОЯЛЬ

Я нашу жизнь представлю как рояль,
На все другие жизни не похожий.
Представлю будто окна наши смотрят в розовую даль,
И будто солнце разлилось в прихожей.

Похожи были мы на тех скитальцев,
Что ищут чувств возвышенных и чистых.
Я вновь дышу, смотря, как кончиками пальцев
Ты вносишь в жизнь мелодий свет лучистый.

                        ***
Дремлющий парк, тишиной охраняем,
Молча от шума людского укрыл.
Я тобою любима, ты мною желаем,
Не скрываем мы легкость невидимых крыл.

Ты в волнующем жаре любить обещаешь
И бросаешь мне под ноги звездную пыль.
Фонари волшебством в эту ночь превращают
Небывалую сказку в счастливую быль.

                    ***
Я нагадала себе эту ночь –
Фонарь-свидетель. Окно. 
И наш роман краткосрочный – точь в точь,
Как в черно-белом кино.
Стою, поникнув, платок теребя,
И не идет разговор.
Я напророчила жизнь без тебя –
На окнах ставни. Затвор.

            ***
Если август на дворе,
Скоро осень, скоро холод.
А в том славном ноябре
Был ты весел, был ты молод.

Нет, не знаешь ты, зима,
Сколько дней в поре кленовой.
Рано, рано замела
Ты тропу вблизи от дома…

                  ***
Мы решили с тобой не ссориться,
Нет – обидам по пустякам!
Ведь любое дело не спорится,
Если мы с тобой по углам.

Только жить как в таком сражении,
Не пустив ни одной слезы?
Ведь без молнии нет грозы,
А без спора нет примирения.

СТАРЫЙ ОРЕШНИК
 
Смотрит, увесисто лапы раскинув,
Старый орешник у новой калитки.
И положил мне на плечи и спину
Желто-зеленые листья накидки.

Скромно хранит все девичьи секреты,
Не открывая соседям страницы.
Здесь я узнала себя, как поэта,
Что перепишет события и лица.

Странник бредет. Он святой или грешник?
«Кто бы ты ни был – присядь, отдохни!»
Как же мне дорог тот старый орешник,
С кем коротали мы ночи и дни.

                    ***
Я просила у Господа много:
Счастья, славы, здоровья навек…
И не знала, что вскоре в дороге
Повстречается мне человек,
Для которого будет не много,
Среди синего моря без дна,
Попросить мне у Господа бога
Все, о чем я мечтала одна.

ЗНАТЬ БЫ
                                   
Не греет теперь, как когда-то,
И зима замела пути.
Если я в чем-то пред тобой виновата,
Мне не трудно сказать «прости».

Первый выпавший снег искрится
На пороге у декабря.
Только знать бы, что все случится,
Только знать бы, что все не зря.

Моя грусть избавленья просит,
Но любви просто так не остыть.
Обманув и себя и осень,
Я пыталась тебя забыть.

Как во сне, голова кружится,
И бессонница мучит меня…
Только знать бы, что все случится,
Только знать бы, что все не зря.

                   ***
Когда эти ночи растают в объятьях
Совсем незнакомого мне человека,
С чужими глазами и в бархатном платье,
Которому, Боже, наверно, полвека, -
Я верить не стану тому, что случилось,
Пусть даже противен он мне, как и ложь…
Я правдой болела, обманом лечилась,
И снова одна в этой осени!
Что ж…
 

[Флер]

Celine, мне очень понравились Ваши стихи. В первых двух есть некоторая шероховатость (на мой взгляд), а дальше меня увлекла музыкальность и искренность. Легко и глубоко одновременно. Вы пишете душой и это чувствуется. 

[Celine]

спасибо) первый сочиняла напевая, поэтому он не читается, а поется))

[K E N T...]

всё было ништяк-любимая девушка,хорошая работа...тем летом было так тепло и жизнь казалась беззаботной...прогулки вечерами с любимым человеком за руку...с ней он мог проводить на пролет все сутки...сердце колотилось высун где-то там в груди...и небыло чувств сильнее,что жили у него внутри...возможно эта счастливая история могла бы продолжаться... если бы не та злополучная пятница...
Добавлено: 25 Сентябрь 2010, 12:59:41всё как обычно-прогулялись пришли домой... ни куда не торопились-ведь завтро выходной... поели,посмотрели фильм по телику... и легли на кровать заниматься дело... после как обычно-душ и мягкая подушка... друг другу спокойной ночи пожелали-дали буськи...
наступило утро-время просыпаться... онпроснулся и когда она проснется не мог дождаться...она как-то очень долго не вставала... он решил разбудить её-сняв одеяло...
Добавлено: 25 Сентябрь 2010, 14:07:53и о...уел когда увидел её тело...она не дышала и уже почти-что посинела... бросился к ней и нервно стал её трясти... не многало,оставалось ждать 103... очень странно и практически необьяснимо...но первой приехала почему то с мусорами машина... уже через 5 минут его посадили в кубик на лавочку... в трико,наручниках и домашних тапочках... дело постепенно начало набирать обороты... два месяца назад прошли её похороны...
Добавлено: 25 Сентябрь 2010, 15:14:02где-то там эти судмед эксперты... нашли на ней следы его спермы... прокурор на суде 15лет запросил... они решили будто он её чем то отравил...его признали полностью виновным... и вот скажите мне зачем такие законы... которые подчиняются лишь толщине кошелька... оказалось много бабок было у её отца...папа решил хоть кому-то за дочь отомстить...и закрыл парнишку который даже там не переставал её любить...

[критикун]

Как очередной вариант рэпа - то очень даже неплохо! Но вся прелесть рэпа в том, что слушатель, как правило, не разбирает половины слов и, чтобы не выглядеть идиотом глухим, всегда мило улыбается. А вот если вчитаться в текст предложенного тобой произведения, то, извини, банальное приторное "мыло" (типа земляничного Гомельского жиркомбината". Сюжет банальный, удивиться нечему, даже скупая слеза жалости к главному герою почему-то не выкатывается...