Mon1a
Гость
|
Сто вопросов о жизни.
Безумство рассудка
Стенает от боли.
Слова эти – шутка.
Как жизнь.
И не более.
Интересно, что значит уйти в вечность? Куда уходим мы все? Куда уходит наш разум? Наша душа? И где она? Эта самая вечность в которую нам предстоит уйти? А есть ли она? Возможно где-то там, впереди, за прожитыми минутами, днями, годами. А может нет ее? И мы лишь блик на экране радара? Мы приходим в этот мир, живем и уходим? А уходим ли? Может, просто исчезаем? Растворяемся в бескрайних просторах этого мира, навсегда теряя свою сущность? Переставая быть, мыслить…
Мы приходим в этот мир… откуда? Зачем? Что мы забыли в этом мире?
Что мы сделаем в нем? Зачем мы ему нужны? Зачем он нужен нам? За какие заслуги или наоборот, прегрешения мы сосланы в этот мир? Кем сосланы? И откуда? Уж, не из этой ли самой вечности, куда нам предстоит уйти? А что там? Почем мы не знаем что впереди, если мы там уже были? А были ли? Были ли мы где-нибудь, до того, как наши матери, страда от боли, родили нас в этот мир? Есть ли та самая вечность, из которой мы приходим и в которую нам суждено уйти? Может, и нет её? Но если нам нет начала, если нет у нас истока? И нет у нас устья, то есть ли мы? Может ли река течь из ниоткуда в никуда?
Так может, и нет нас? Может, мы просто померещились кому-то? Просто игра чьего-то больного воображения? Кто-то просто вообразил наш мир, нас, ходит нами, решает за нас, думает и переживает за нас? Может это он делает те ошибки, за которые нам потом мучительно стыдно и больно долгими бессонными ночами, когда вся жизнь носиться перед нашим мысленным взглядом, показывая самые неприятные и темные стороны нашей души? Показывая их чему-то чистому и светлому, что живет в нас? И этому вот, чистому и светлому, так мучительно неприятно признавать, что это мы делали? Что это мы думали? Что оно чистое-светлое когда-то этого хотело и к этому стремилось? А может, и не стремилось?
А может мы все-таки есть? Тяжело ведь отказать в существовании таким привычным, дорогим и столь любимым нам? А может, это всего мира нет? Может, он просто плод нашего воображения? Вот уснули мы… спим… а наш мозг творит мир и поселяет в него нас, нашего папу, нашу маму, наших близких, друзей, любимых? А потом создает наше детство… юность… показывает нам все так, как оно может быть… а как же оно на самом деле? Есть ли мы? Кто мы? Люди? Марионетки? Боги? Или каждый мз нас творец своего мира? Живущий в нем и изредка засыпающий, дабы прийти на очередную встречу «творцов»? где мы живем? В этом мире или в наших снах? Можем ли мы поменять этот мир по своему желанию?
А как хотелось бы… пройти еще раз по прошлому… исправить допущенные ошибки. Удержать лишнюю фразу. Попросить прощения первым. Остановить занесенную для удара руку. Обнять вместо того, чтобы обидеть. Отказаться от своих желаний, ради чего-то большего.
Как хотелось бы просто все переделать.
А возможно ли?
Как жизнь.
И не более.
|
: 1 2 4 Далее» Все Вниз