следующая тема »

[28 Август 2025, 06:34:09]

Новости, реклама:

[28 Август 2025, 06:34:09]

Новости, реклама:

[Aska]

Эмм...этому стихотворению уже наверна год. Ну я его не редактировала, пока, и вот решила отдать на суд) Сильно не кусайтесь и не пинайте! Буду стараться и прислушаюсь к мнению, которое мне необходимо в исправлении ошибок)))

Так больно отпускать любимых.
Не в силах все мы  с этим совладать.
И даже собственными судьбами.
Мы порой не в праве управлять.
Еще больней, когда любимых,
Мы отпускает, потому что
Просто не судьба. Как больно
В этот миг, столь не терпимый -
Почувствовать, как умерла душа,
Как сердце медленнее бьется,
Как разум обратился против вас.
И кажется, никто на свете
Не в силах с этим совладать.
Увы, но боль от тяжкой раны
Не заживает никогда.
И сколько не твердил бы разум
Она останется в нас навсегда.
В момент, когда отвергли наши чувства,
Желанье есть: пропасть, уйти и просто умереть.
Порой, такие мысли очень глупо
Забирают жизни истинных людей. -
Тех, кто любил и любит до сих пор.
Не в силах кто с любовью разрешиться…
И знаем мы, что власть над ним сильней
Он умер в принципе и в этом сила….
Зачем нам жить, коль мы мертвы уже?
Мечты растоптаны, развеяны надежды,
А иногда кричат нам люди: - Грех!
Так как нам жить тогда скажите, те,
Кто не виновны! Скажите, те, кто без греха,
Кто свят на этом свете. В ответ пройдет
Лишь тишина, забвенье и упреки…
Так как же жить? Когда ты есть формально.
Когда душа твоя уже мертва.
Физическая смерть она реальна!
Она уносит нас.… Кричат в след люди.
Они погибли по своей натуре.
Увы, не зная правды, нас судят
О том, что нас поверг лишь страх!
Но только тот, кто знает, тот винить не будет
Он понимает, только он нас помнить будет.
Другие  быстро все обсудят
И упрекнут за грех, но поздно будет.
Конечно, легче нам не будет!
Да и душа те чувства не забудет.
Как помним из Евангелие слова:
«Душа бессмертна…» вот и вся судьба…

[dzun]

 

[dzun]

Пойду перегружусь

[Brod9ga]

Мы отрекаемся, любя

Мы отрекаемся, любя,
И гвозди в сердце загоняем.
И ради тех, кто знает нас,
И ради тех, кого мы знаем.

Мы отрекаемся, любя,
И умираем на безлюдье,
И сами мы себе друзья,
И сами лишь себе мы судьи.

Мы отрекаемся, любя.
Зачем? А чтобы и не вспомнить,
Как было сердцу хорошо...
И как теперь душе не дрогнуть?

* * *
Ведь если человек полюбит,
Мечтаний путь найдёт себя...
А мы всё губим, жжём и рушим,
И отрекаемся, любя.

17.11.2008г.
М.К. По дороге из школы подумала о 12-13-тилетних девчонках, которые, раз обжёгшись на безответной любви, берут на себя смелость утверждать, что любви нет, или она такая сука последняя, и всё такое. Вот под таким злым флагом села и написала вот это. Простовато, незамысловато даже – зато мысль в кои-то века чёткая... Радуюсь.
З.Ы. В наушниках тишина. Вот, что значит муз вернулся! Сразу музыка не нужна... ^^[/b]

задело... весьма сильно... великолепно!



Он ничему не верил,
Он никого не боялся.
Знал бы он, как жестоко
Он все-таки ошибался.
Боль не была незаметной,
Дикая боль и потеря.
Он стал одинок на распутье,
Смерти подруги не веря.
Она же была так прекрасна,
С легкой улыбкой в устах...
Он стоял неподвижно, как камень,
А в груди – нарастающий страх.
Слез не мог он сдерживать больше.
В тишине он стоял под луною.
Ее лицо уже угасло, потемнело.
И жизнь была жестокою игрою.
Что было б с нею, будь она жива? Но…
Бессчетных дней уж не вернешь, забыты.
Несовместимы с жизнью травмы,
Мечты осколками в тиши разбиты…

[Lerika]

Задело... весьма сильно... великолепно!

Спасибо большое.

[Jakob von Gunten]

Солнечные массажисты


Денис Трусов, Надежда Чурюмова

- О плеченьи? (хнык-хнык-хныки-хнык) – Слезы не унимаются, реки слез, море слез, океан слез.

Я в смущении и немного раздражен.

Гаврюша нахмурен и строг.

- Что такое плеченье? (хнук-плясь-хлип-хныки-хнык) - спрашивает недоверчиво девушка, размазывая соль по щекам.

А мы ей отвечаем: «Плеченье - это неудержимое влеченье как хрупкое печенье запечатлевать во взгляде и ломать плечи, извлечь из могилы плеч плачущую голову, а потом с удовольствием собирать крошки от смущенных взглядов и облизывать пальцы, в сладкой патоке уставшие от работы, улыбаться излеченной лучами головой на все стороны света – а больше всего на восток».

- Ясно?

- Хм…(хнурьк-хлип-хлюсь-хлипо-хлип)

- Ну, смотри. – Мы думаем, как бы рассказать ей подробно и понятно.

Или… показать?

Мы с Гаврюшей заговорщически переглядываемся.

И вот уже вдруг оба испытываем неудержимое плеченье и, наличествуя в карманах две цепкие, почти уже куриные лапки, мы разминаем когтистые жёлтые пальцы, чтобы совершить таинство массажа.

О, как это занимательно и красиво!

По оценкам Гаврюши, массаж имеет два плана - мышечный и мысленный.
Я полностью согласен.

Наши лапки испокон веков массировали мысли, но навязчивая телесность плачущей девушки позволяет предположить, что пришло время учиться разминать хребты и косточки.

Я бы назвал это повышением квалификации.

От ее пружинистой уже, изумительной души переходим к не менее чудесной шее.

Душа ее изучена нашими пальцами вдоль и поперек.

Я давно уже знаю каждую ниточку, каждую потаенную дверцу в ее душе.
Девичьей слезной и ромашковой душе.

Слегка нервничая и пощёлкивая суставами, мы начинаем двуплановый массаж.

Гаврюша подмигивает мне желтым глазом.

- Поехали!

Немного нервничаю, вытягиваю крючковатые суставы перед собой.

Готовлюсь.

Для начала нужно вытащить ее.

Изымая постепенно голову девушки из могилы сутулых плеч, мы одновременно помогаем подниматься на поверхность её душе - из замутей мирского в вымути духовного.

- Осторожнее!

- Да тихо, ты! – Гаврюша осторожничает.

Я переживаю, что его когти могут повредить кожу девушки.
И она снова начнет плакать.

И ее душа станет серой, как шкурка голодной бездомной мыши.
Она всегда в подавленном настроении и хнычет.

Обычно мы только массируем ее душу, долго и тщательно, гладим.
Полируем щеткой для одежды, а потом натираем мастикой.
Но сегодня не такой день.

Вот голова ее покачивается на ветру и стонет.
Заунывно так.

И жмурится от солнца карий глаз.
Второй глаз не виден, он закрыт. Я так подозреваю, что он зеленого мятного цвета.
Мы продолжаем.

Неспешность, с которой происходит этот прекрасный процесс, обусловлена нашей неопытностью, но одновременно и щепетильностью, которой мы отличаемся во всём.

Вот она уже и вся наверху - уже не жмурится, а смотрит широко открытыми глазами на солнце. Зрачки сужаются.

Слёзы её высыхают, и улыбка расцветает - лучистая плата за наш нелёгкий труд.
Мы рады.

Мы неслышно выходим, осторожно закрывая за собой дверь.
Когда мы выходим на улицу - мы видим подобных себе массажистов, покидающих другие жилища.

И мы идём по улице, многорукое племя и во всех окнах сидят улыбающиеся счастливые люди и широко открытыми глазами смотрят на солнце.
Я доволен и счастлив.

Гаврюша сидит на моем плече и умиротворенно помахивает хвостом.
- А ты видел, сегодня особенное Солнце!

[Brod9ga]

интересное, конечно, слово... "плеченье"... заинтересовало.

                         Улыбка Моны Лизы
Накрапывал небольшой дождик. Она неспеша шла домой. На этот раз из наушников текла негромкая музыка. Лицо ее выражало спокойствие, лишь в глазах наблюдалась небольшая усталость. Состояние вроде бы привычное, не предвещающее никаких перемен. Но ее мысли… Они унеслись к тому дню…
…В тот день тоже шел дождь. Прохожие зябко кутались, старались побыстрее продвигаться под каплями дождя. И только она не спешила. Она наслаждалась неожиданно выпавшей удачей. Похоже, еще никогда дождь так не радовал ее. К тому же она была не одна. Рядом с ней находился один из тех людей, которым она безмерно доверяла. Только с ним она была той самой, которая жила в ее душе. Навстречу ему она открывала весь свой мир, она жила и чувствовала не по принуждению. Этот маленький уголок – мир ее безграничной свободы. Она могла высказать любые свои мысли, зная, что он поймет. А могла просто молчать и при этом не испытывать неловкости из-за затянувшейся паузы. Тут слова не были нужны. Она просидела бы в тишине часами. Или слушая его. Ей всегда это нравилось. Он размышлял, рассказывал, рассуждал, анализировал.. Она многое вынесла из этих разговоров. Благодаря нему она так изменилась. Она многому научилась. Чтобы впредь не совершить многих ошибок…
…Дождь усиливался. Недовольные люди проходили мимо. И лишь на ее лице не было недовольства. Она ждала этого дождя, хотела его. Она наслаждалась, позволив каплям свободно падать на ее лицо. Прохожие с удивлением смотрели на девушку. Но она не обращала внимания. Все ее мысли были в том дне. Дождь приносил ей удовольствие. А в голове звучала музыка: «But I’m still waiting for the rain to fall…»
Лицо… Вот что удивляло людей. Только одному Великому Леонардо удалось воспроизвести его. Лукавый взгляд, как магнит, притягивающий ответные. И едва заметная улыбка, тронувшая губы. Та самая, загадочная, чистая, как капля дождя. Разгадка тайны, которую искали веками, когда она находилась так близко. В каждом из нас. Просто надо было почувствовать это.
Улыбка Моны Лизы.

[Тимур]

Ах метель такая, просто черт возьми!
Забивает крышу белыми гвоздьми.
Только мне не страшно, и в моей судьбе
Непутевым сердцем я прибит к тебе.(Сергей Есенин)1925

[Strastnaya]

2Часовой
А причем тут Есенин?


Мое, написано по-моему в классе 10ом

К картине "Джоконда" Леонардо да Винчи

Слышу звон мечей тяжелых,
Поединков и дуэлей,
Тайны всех интриг дворцовых,
Не разгаданных доселе;
Скрип ворот и звон кареты
Звук охотничьей трубы -
Обо всем напомнить этом
Можешь, Мона Лиза, ты!
О прекрасном и печальном
Могут рассказать глаза,
А улыбка завлекает,
Вновь зовет меня туда,
Где жестокость  геройство,
Где молитва и разврат,
Куда глянешь с беспокойством,
Но и не уйдешь назад...
 

[Тимур]

При том.Сам я стихи не пишу, но, зато, есть люди, которые их пишут, и пишут хорошо.И на то, что я, иногда, вставляю в тему их творения, еще(слава богу)никто не жаловался.

[Лилит]

Чего-то вспомнилось мне... Правда возможно пару строчек потеряно...


Хороводы времен уходящие в ночь,
Слишком много имен позабыто напрочь
Слишком много дорог и запутанный путь,
Слишком выбор не прост, но придется свернуть...

Слишком много людей затерялось в пути,
Слишком много друзей...Их теперь не найти.
Слишком тонкая нить, что сшивает мне раны,
Слишком сложно забыть, слишком грубые шрамы!

Слишком стала добра, что бы мстить за все зло,
Коль дожил до утра- знай, тебе повезло.
Слишком много ножей было воткнуто в спину,
Блеск забытых идей никогда не отрину.

Слишком быстро творцы наш покинули мир,
И молчат мудрецы, позабыт стал Кумир.
Слишком кровь горяча. Безрассудство не грех!
Слышу крик палача я сквозь слезы и смех!

Слишком крепнет любовь вереницей стихов
На коленях я вновь- все понятно без слов...
Слишком я далеко, слишком ты не один
Бредешь верной тропой, сам себе господин.

Но сквозь стену дождя прорываюсь вперед,
Слишком била судьба, знать теперь повезет!

[критикун]

Эмм...этому стихотворению уже наверна год. Ну я его не редактировала, пока, и вот решила отдать на суд) Сильно не кусайтесь и не пинайте! Буду стараться и прислушаюсь к мнению, которое мне необходимо в исправлении ошибок)))

Так больно отпускать любимых.
Не в силах все мы  с этим совладать.
И даже собственными судьбами.
Мы порой не в праве управлять.
Еще больней, когда любимых,
Мы отпускает, потому что
Просто не судьба. Как больно
В этот миг, столь не терпимый -
Почувствовать, как умерла душа,
Как сердце медленнее бьется,
Как разум обратился против вас.
И кажется, никто на свете
Не в силах с этим совладать.
Увы, но боль от тяжкой раны
Не заживает никогда.
И сколько не твердил бы разум
Она останется в нас навсегда.
В момент, когда отвергли наши чувства,
Желанье есть: пропасть, уйти и просто умереть.
Порой, такие мысли очень глупо
Забирают жизни истинных людей. -
Тех, кто любил и любит до сих пор.
Не в силах кто с любовью разрешиться…
И знаем мы, что власть над ним сильней
Он умер в принципе и в этом сила….
Зачем нам жить, коль мы мертвы уже?
Мечты растоптаны, развеяны надежды,
А иногда кричат нам люди: - Грех!
Так как нам жить тогда скажите, те,
Кто не виновны! Скажите, те, кто без греха,
Кто свят на этом свете. В ответ пройдет
Лишь тишина, забвенье и упреки…
Так как же жить? Когда ты есть формально.
Когда душа твоя уже мертва.
Физическая смерть она реальна!
Она уносит нас.… Кричат в след люди.
Они погибли по своей натуре.
Увы, не зная правды, нас судят
О том, что нас поверг лишь страх!
Но только тот, кто знает, тот винить не будет
Он понимает, только он нас помнить будет.
Другие  быстро все обсудят
И упрекнут за грех, но поздно будет.
Конечно, легче нам не будет!
Да и душа те чувства не забудет.
Как помним из Евангелие слова:
«Душа бессмертна…» вот и вся судьба…

\
Довольно искренне, но как стихотворное произведение, увы, неуклюже и неудобоваримо: тяжёлый, сбивчатый ритм, рифма не всегда на месте... Да и изложение темы уровня 13-леток. Но это бывает с каждым!

[критикун]

Мы отрекаемся, любя

Мы отрекаемся, любя,
И гвозди в сердце загоняем.
И ради тех, кто знает нас,
И ради тех, кого мы знаем.

Мы отрекаемся, любя,
И умираем на безлюдье,
И сами мы себе друзья,
И сами лишь себе мы судьи.

Мы отрекаемся, любя.
Зачем? А чтобы и не вспомнить,
Как было сердцу хорошо...
И как теперь душе не дрогнуть?

* * *
Ведь если человек полюбит,
Мечтаний путь найдёт себя...
А мы всё губим, жжём и рушим,
И отрекаемся, любя.

17.11.2008г.
М.К. По дороге из школы подумала о 12-13-тилетних девчонках, которые, раз обжёгшись на безответной любви, берут на себя смелость утверждать, что любви нет, или она такая сука последняя, и всё такое. Вот под таким злым флагом села и написала вот это. Простовато, незамысловато даже – зато мысль в кои-то века чёткая... Радуюсь.
З.Ы. В наушниках тишина. Вот, что значит муз вернулся! Сразу музыка не нужна... ^^[/b]

задело... весьма сильно... великолепно!



Он ничему не верил,
Он никого не боялся.
Знал бы он, как жестоко
Он все-таки ошибался.
Боль не была незаметной,
Дикая боль и потеря.
Он стал одинок на распутье,
Смерти подруги не веря.
Она же была так прекрасна,
С легкой улыбкой в устах...
Он стоял неподвижно, как камень,
А в груди – нарастающий страх.
Слез не мог он сдерживать больше.
В тишине он стоял под луною.
Ее лицо уже угасло, потемнело.
И жизнь была жестокою игрою.
Что было б с нею, будь она жива? Но…
Бессчетных дней уж не вернешь, забыты.
Несовместимы с жизнью травмы,
Мечты осколками в тиши разбиты…

Это плохо! Ну не надо сюсюкать! Вот это"не верил, ах, ошибался, ах, не сдержал слёз..." Господа и дамы! Я уже не раз говорил: о любви только в 20-ом веке опубликовано более 40 миллионов стихов. Ну не верю, что вы в жизни так разговариваете о любимом или с любимым. А эта напыщенность, этот пафос - театр, причём не лучшего пошиба. Правда, ну так хочется услышать в стихе нормальные слова о любви, нормальное признание психически нормальных людей. Ну зачем кого-то убивать, чтобы что-то сказать о любви?

[критикун]

Ах метель такая, просто черт возьми!
Забивает крышу белыми гвоздьми.
Только мне не страшно, и в моей судьбе
Непутевым сердцем я прибит к тебе.(Сергей Есенин)1925

А не лучше ли открыть раздел "Строки моих любимых поэтов" и там помещать эти выдержки? Наша тема несколько не вписывается в данную тональность...

[критикун]

2Часовой
А причем тут Есенин?


Мое, написано по-моему в классе 10ом

К картине "Джоконда" Леонардо да Винчи

Слышу звон мечей тяжелых,
Поединков и дуэлей,
Тайны всех интриг дворцовых,
Не разгаданных доселе;
Скрип ворот и звон кареты
Звук охотничьей трубы -
Обо всем напомнить этом
Можешь, Мона Лиза, ты!
О прекрасном и печальном
Могут рассказать глаза,
А улыбка завлекает,
Вновь зовет меня туда,
Где жестокость  геройство,
Где молитва и разврат,
Куда глянешь с беспокойством,
Но и не уйдешь назад...
 

Для 10-го класса вполне прилично! Но ведь изъянов тут не перечесть и дилетанту. Так зачем оно здесь?

[Brod9ga]

Мы отрекаемся, любя

Мы отрекаемся, любя,
И гвозди в сердце загоняем.
И ради тех, кто знает нас,
И ради тех, кого мы знаем.

Мы отрекаемся, любя,
И умираем на безлюдье,
И сами мы себе друзья,
И сами лишь себе мы судьи.

Мы отрекаемся, любя.
Зачем? А чтобы и не вспомнить,
Как было сердцу хорошо...
И как теперь душе не дрогнуть?

* * *
Ведь если человек полюбит,
Мечтаний путь найдёт себя...
А мы всё губим, жжём и рушим,
И отрекаемся, любя.

17.11.2008г.
М.К. По дороге из школы подумала о 12-13-тилетних девчонках, которые, раз обжёгшись на безответной любви, берут на себя смелость утверждать, что любви нет, или она такая сука последняя, и всё такое. Вот под таким злым флагом села и написала вот это. Простовато, незамысловато даже – зато мысль в кои-то века чёткая... Радуюсь.
З.Ы. В наушниках тишина. Вот, что значит муз вернулся! Сразу музыка не нужна... ^^[/b]

задело... весьма сильно... великолепно!



Он ничему не верил,
Он никого не боялся.
Знал бы он, как жестоко
Он все-таки ошибался.
Боль не была незаметной,
Дикая боль и потеря.
Он стал одинок на распутье,
Смерти подруги не веря.
Она же была так прекрасна,
С легкой улыбкой в устах...
Он стоял неподвижно, как камень,
А в груди – нарастающий страх.
Слез не мог он сдерживать больше.
В тишине он стоял под луною.
Ее лицо уже угасло, потемнело.
И жизнь была жестокою игрою.
Что было б с нею, будь она жива? Но…
Бессчетных дней уж не вернешь, забыты.
Несовместимы с жизнью травмы,
Мечты осколками в тиши разбиты…

Это плохо! Ну не надо сюсюкать! Вот это"не верил, ах, ошибался, ах, не сдержал слёз..." Господа и дамы! Я уже не раз говорил: о любви только в 20-ом веке опубликовано более 40 миллионов стихов. Ну не верю, что вы в жизни так разговариваете о любимом или с любимым. А эта напыщенность, этот пафос - театр, причём не лучшего пошиба. Правда, ну так хочется услышать в стихе нормальные слова о любви, нормальное признание психически нормальных людей. Ну зачем кого-то убивать, чтобы что-то сказать о любви?

а кто сказал, что это стих о любви?
нет-нет! стих написан о человеке, потерявшем лучшую подругу.

[критикун]

Чего-то вспомнилось мне... Правда возможно пару строчек потеряно...


Хороводы времен уходящие в ночь,
Слишком много имен позабыто напрочь
Слишком много дорог и запутанный путь,
Слишком выбор не прост, но придется свернуть...

Слишком много людей затерялось в пути,
Слишком много друзей...Их теперь не найти.
Слишком тонкая нить, что сшивает мне раны,
Слишком сложно забыть, слишком грубые шрамы!

Слишком стала добра, что бы мстить за все зло,
Коль дожил до утра- знай, тебе повезло.
Слишком много ножей было воткнуто в спину,
Блеск забытых идей никогда не отрину.

Слишком быстро творцы наш покинули мир,
И молчат мудрецы, позабыт стал Кумир.
Слишком кровь горяча. Безрассудство не грех!
Слышу крик палача я сквозь слезы и смех!

Слишком крепнет любовь вереницей стихов
На коленях я вновь- все понятно без слов...
Слишком я далеко, слишком ты не один
Бредешь верной тропой, сам себе господин.

Но сквозь стену дождя прорываюсь вперед,
Слишком била судьба, знать теперь повезет!

Скучно, искусственно, разбит ритм, примитизирована рифма. Не цепляет, увы, а жаль. У Вас ведь получается (или получалось?).

[критикун]

Господа! Уж, право, извините, но то ли погода, то ли Марс зашёл в четвёртый дом к Юпитеру, но вы как будто сговорились: что наиболее слабое, так сразу всё вместе и напечатали. А ведь ещё недавно мы гордились (и это со слов посторонних читателей): на нашей ветке самые профессиональные стихи. Ну так не будем опускаться до банальщины, мобилизуем силы и талант и выдадим хотя бы технически идеальные вещи! Хотя, не исключаю, может я уж больно стал придирчив. Значит, забаловали хорошим...

[Brod9ga]

Попытки изложить стихи
Вливаются в привычное сознание
И сотворяют новые безумные грехи,
И вырывают из безвестности признания.

Безумный смысл  раскинувшихся строчек,
И отвлеченная по форме фраза,
И окончания без паузы и точек
Приводят в состояние экстаза.

Все пробы передать мгновение
Приводятся к ничтожным истязаниям
И за секунду превращаются в забвение,
Так становясь нелепым испытанием.

И, доведенные до крайней напряженности,
Забьются в память, как истерзанные ревностью,
Приводят тело в приступ отрешенности
И источатся, наполняясь нежностью.

[RemZ]

Меняем прически, духи, телефоны,
наряды, соседей, прописки, районы...
Заводим котов, орхидеи, мужчин,
друзей, эксклюзивные марки машин...
Рожаем идеи, детей и проблемы,
и терпим всю боль, расставанья, измены...
Ждем чуда, погоды и авиарейсы,
глядим в небеса, в уходящие рельсы...
Стараемся выглядеть и вдохновляться,
еще – не стареть, забывать, улыбаться...
Теряем перчатки, воздушность, часы,
становимся старше, мудрей, на весы...
И учимся видеть, готовить, вязать,
жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять...
Находим записочки и приключения,
Скрываем свой возраст, обман, увлечения...
Посуду и книги, еду подкупаем,
в своей нереальности часто витаем,
в сомненьях, бессоннице, самооценке,
и волосы красим в любые оттенки...
А между всем этим мы верим в ЛЮБОВЬ,
страдаем, клянём, и... влюбляемся вновь

[критикун]

Меняем прически, духи, телефоны,
наряды, соседей, прописки, районы...
Заводим котов, орхидеи, мужчин,
друзей, эксклюзивные марки машин...
Рожаем идеи, детей и проблемы,
и терпим всю боль, расставанья, измены...
Ждем чуда, погоды и авиарейсы,
глядим в небеса, в уходящие рельсы...
Стараемся выглядеть и вдохновляться,
еще – не стареть, забывать, улыбаться...
Теряем перчатки, воздушность, часы,
становимся старше, мудрей, на весы...
И учимся видеть, готовить, вязать,
жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять...
Находим записочки и приключения,
Скрываем свой возраст, обман, увлечения...
Посуду и книги, еду подкупаем,
в своей нереальности часто витаем,
в сомненьях, бессоннице, самооценке,
и волосы красим в любые оттенки...
А между всем этим мы верим в ЛЮБОВЬ,
страдаем, клянём, и... влюбляемся вновь

если прикрыть глаза на некоторые ритмические огрехи, то стих получился очень хороший. Чувствуется ритмическое биение жизни, определённая жёсткость сменяемости сюжета, неординарность подхода к раскрытию темы. И главное - хорошая читабельность стиха, скорость, без разжовывания и сюсюканья. Молодца!

[Bifrons]

Упившись, в мраморные латы был одет.
Служил бездвижием, бесчувственному раю..
Собрав величие осколками побед,
Немое созерцанье выдыхаю….

-..Есть в готике двуликая краса,
Взмывающе-закованная бруком.
Я буду рваться ввысь, вгрызаясь в небеса,
Чтоб тучи небыли похожи друг-на-друга…

[критикун]

Упившись, в мраморные латы был одет.
Служил бездвижием, бесчувственному раю..
Собрав величие осколками побед,
Немое созерцанье выдыхаю….

-..Есть в готике двуликая краса,
Взмывающе-закованная бруком.
Я буду рваться ввысь, вгрызаясь в небеса,
Чтоб тучи небыли похожи друг-на-друга…

Конечно, не надо быть семи пядей во лбу, чтобы не заметить, что техника стиха хромает на две ноги. Первое четверостишие - беспорядочное нагромождение философских фраз. Прекрасно читать его юным девам вечером на скамейке. Обязательно подумают: Господи, ятакая дура, ну ничегошеньки не понимаю, а Он ну такой умный, ну такой умный... А вот вторые четыре строки дорого стоят: и внутренняя сила, и чёткие линии образа и точность мысли. Вот тут молодец! Пиши!

[Kallipso]

Строк не должно быть много, иногда достаточно малого, чтобы сказать многое.
Вот что как-то подарили моей знакомой.

Мраморный лев, пышно-гривастый,
лег у дверей будто случайно,
бронзовый ключ медленно, властно
входит в замка узкую тайну...

Мне до этого уровня расти и расти

[Lerika]

Сон о белой комнате

Теплота усыпляющих слов,
Белой комнаты свет и сиянье –
Это самый чудесный из снов...
Ты лежишь. Всё в мечтах ожиданье.

Прикасаются губы к виску –
Вожделенная ласка и сладость...
Я в объятья тебя привлеку –
Я хочу принести тебе радость.

Защитишь ты меня от всего,
Что гнетёт, убивает и гложет.
Поцелуй... Вся та лёгкость его –
Это то, что сейчас мне поможет.

А я буду с тобой до конца –
Нас никто и ничто не разлучит.
Очертанья в покое лица –
Сон прекрасный с тобой нас обручит.

23.11.2008г.
М.К. Немного не мой стиль – нежно, мягко и тепло, но этому есть объяснение. Сердце размягчено, душа витает и тоскует...
Тебе, Лави, мой малыш.
З.Ы. В наушниках – «Flёur» «Эйфория».

[Bifrons]

Упившись, в мраморные латы был одет.
Служил бездвижием, бесчувственному раю..
Собрав величие осколками побед,
Немое созерцанье выдыхаю….

-..Есть в готике двуликая краса,
Взмывающе-закованная бруком.
Я буду рваться ввысь, вгрызаясь в небеса,
Чтоб тучи небыли похожи друг-на-друга…

Конечно, не надо быть семи пядей во лбу, чтобы не заметить, что техника стиха хромает на две ноги. Первое четверостишие - беспорядочное нагромождение философских фраз. Прекрасно читать его юным девам вечером на скамейке. Обязательно подумают: Господи, ятакая дура, ну ничегошеньки не понимаю, а Он ну такой умный, ну такой умный... А вот вторые четыре строки дорого стоят: и внутренняя сила, и чёткие линии образа и точность мысли. Вот тут молодец! Пиши!

Кхе-кхе... Спасибо тебе fdp за критику, считаю ее оч. уместной и адекватной! - писалось все в 5-минутном порыве, когда прочел спустя день ужаснулся размеру...
Но вот по-поводу беспорядочного нагромождения фраз.. - отнюдь не просто так они слились в одном столбце..! - и в них, довольно глубокий и последовательный смысл... - правда жалко что только мой личный 
Спасибо!

[критикун]

симфония №0

- проснись, сука!



- настрой правильно скрипку!
- настрой правильно скрипку!



- проснись!

стрельнули
послушные снайперята в голову


- ну что, поиграл, блядь?!


вместо оваций -
сухонький стук костяшками

осы непоцелуйско
изжалили

пни вместо букетов
вручили

вроде как
огорчили

но у меня ж теперь в некрологах аншлаг -

мальчик-с-пальчиком-в-голове

исполняет ноктюрны


обращаться не куда-нибудь,

а

вникуда



ржут мерины, отстрелялись -

- а мурку могёшь? вникуда мурку-то?

- чтоб с дырой в голове – мурку?
да завсегда пожалуйста –


дырку в черепе пальцем

поплотнее

заткнул –



зашипел


зашопенил

подпевала скрипке пуля,
пальцы ложились на клавиши -

будто мёртвые
кальмаровы
щупальца

будто срубленные
расплакучие
ивы

будто такие родные
холодные

мамочкины

крабовые

палочки

нравится музыка?
а я ведь ещё и петь умею,

только ножовкой полосните
по черепу

- жах!!!

резанули таки -

разинулся широко



распахнулся

до самых пят


зевнул загоризонтно

но тут
резануло чужое -

скрипка фальшивит
такая вот невербальная пиздюлина

прикусил облака
испуганно

нет
петь не буду
звучать не буду



мне пластырь, пожалуйста,



и канифоль



- проснись, сука!



- не проснусь!


ноль + ноль = ноль

Если не секрет, что это было: никчёмная поэзия? неудавшаяся проза? Нет, подозреваю, что это были некие потуги на оригинальность и неповторимость. Увы, неудачно. Почитай В. Хлебникова - вот где и оригинальность, и неповторимость. Может, есть что получше в загашниках?

[Jakob von Gunten]

Если не секрет, что это было: никчёмная поэзия? неудавшаяся проза? Нет, подозреваю, что это были некие потуги на оригинальность и неповторимость. Увы, неудачно. Почитай В. Хлебникова - вот где и оригинальность, и неповторимость. Может, есть что получше в загашниках?

 

[dzun]

Строк не должно быть много, иногда достаточно малого, чтобы сказать многое.
Вот что как-то подарили моей знакомой.

Мраморный лев, пышно-гривастый,
лег у дверей будто случайно,
бронзовый ключ медленно, властно
входит в замка узкую тайну...

Мне до этого уровня расти и расти

Ну и?
Если бы написала как-нибудь так...

НЕ КАЖДыЙ УМЕЕТ ПЕТЬ,
НЕ КАЖДОМУ ДАНО ЯБЛОКОМ
ПАДАТЬ К ЧУЖИМ НОГАМ.
СИЕ ЕСТЬ САМАЯ ВЕЛИКАЯ ИСПОВЕДЬ,
КОТОРОЙ ИСПОВЕУЕТСЯ ХУЛИГАН.

Вот это уровень до которго не дорости никому и никогда!

[Kallipso]

И что из этого?
я не о словах
я о символике слов и разноуровневости восприятия