следующая тема »

[09 Август 2025, 18:25:03]

Новости, реклама:

[09 Август 2025, 18:25:03]

Новости, реклама:

[!Olechka!]

Дорогие мои любители поэзии! Хочу поделиться с вами впечатлениями о творчестве нашего соотечественника Александра Габриэля. Мне очень нравятся его стихи. Весёлые и грустные, ироничные и озорные. И дабы не разбрасываться ими в разных темах форума, решила создать одну, посвящённую его творчеству.

Александр Михайлович Габриэль — русский поэт.

Родился 27 ноября 1961 г. в Минске (в настоящее время Республика Беларусь). Родился и вырос в Минске. Учился на факультете промышленной теплоэнергетики Белорусского национального технического университета (1978—1983), работал научным сотрудником в НИИ по 1992 г., в 1988 году защитил кандидатскую диссертацию. После 1992 г. занимался коммерческой и банковской деятельностью, в 1997 г. эмигрировал с семьей в США.

Всерьез начал заниматься сочинительством уже в США, в 2004 г., а уже в следующем году получает значительную сетевую известность и начинает печататься. Далеко не полный список публикаций включает газеты и журналы «Terra Nova», «Форвертс», «Новое Русское Слово», «Чайка», «Новый Журнал», «Интерпоэзия» (все — США), «Гайд-Парк» (Англия), «Другие Берега» (Италия), «Крещатик» и «Зарубежные Задворки» (Германия), «Новый Берег» (Дания), «Фонтан» (Украина), «Дети Ра», «День и Ночь», «Нева» (Россия). Автор сборников и двух стихотворных книг, вышедших в России. А. М. Габриэль член творческого союза Shiva-club с 2005 г.

http://ru.wikipedia.org/wiki/Габриэль,_Александр_Михайлович

Страничка ВКонтакте: http://vk.com/id121733030

Стихи можно прочитать здесь:

http://samlib.ru/g/gabrielx_a_m/

Давайте делиться теми стихами, которые вам понравились, рассмешили вас или задели за душу. 

Я начну.

Вспомни

Вспомни время, как старую фотку...
В нем не гнали по радио рэп.
В нем четыре двенадцать - за водку,
восемнадцать копеек - за хлеб.
В нем мы маленькой мелочи рады,
как не снилось теперешним вам...
В нем артисты советской эстрады
органичны, как руки по швам.
И зовет, и зовет в свои сени,
безнадежно закрыв рубежи,
постоянная ложь во спасенье
без надежд на спасенье от лжи.
И на лошади смотрится бойко
не носящий костюмов и брюк
гордый Митич по имени Гойко,
югославский фактурный физрук.
Недоступны ни Осло, ни Мекка
на века, до скончанья времён.
Всюду красная морда генсека
в окружении красных знамён.
Но летит к нам звездой непогасшей,
мотыльком неразумным на свет
скоммунизженной юности нашей
чуть стыдливый негромкий привет.

Трое

Давным, давно - считай, в палеозое - я Старый Свет сменил на Новый Свет.
Поладил и со штилем, и с грозою, как всякий жизнелюб и жизневед.
Я не попал в две сотни "самых" в "Форбсе", кумира не творил ни из кого.
Зато не стал я и осадком в морсе. Застыл в середке. Как и большинство.
Смотрел кино Кар Вая и Ван Занта, мирил в душе Америку и Русь и - как-то жил.
Без антидепрессанта, чем до сих пор застенчиво горжусь.
Не собирал я ни значков, ни нэцке, семейство - рядом, и отец, и мать...
Но вот друзей - полузабытых, детских - мне почему-то стало не хватать.
Я знал об их путях - из Интернета, из бойких впечатлений третьих лиц...
Не так уж наша велика планета, по сообщеньям перелетных птиц.
И, побродив с кредиткою в онлайне да заплатив положенный калым,
я причастился к изощренной тайне грядущей встречи со своим былым.
Спустя лишь месяц - словно фото в раме: дождался я. Готов. Смотрите все.
Баулы с неданайскими дарами и самолет на взлетной полосе.

Еще чуть-чуть - и разойдутся тучи. Я в мыслях весь полет прокоротал...
Мой первый друг - неистово раскручен: машины, нефтебизнес, драгметалл,
евроремонт,Армани, дом, охрана... Немыслимо. Практически астрал.
И вспоминать сегодня как-то странно, что в прошлом я с ним в шахматы играл.
Он с детства был застрельщиком. Буяном. Повсюду - в эпицентре. На волне.
И в детских играх был он д'Артаньяном (меня Атос устраивал вполне).
Потом он встретил Люду (или Лиду?), зачем-то переехал в Краснодар,
ну а потом - совсем исчез из виду. Ушел в подполье. Обманул радар.
А друг второй всегда был честным парнем. Он ничего не делал впопыхах.
Пахал руками. По хлебопекарням, конвейерам и сборочным цехам.
Был молчуном. Зависимым. Ведомым. А в шахматах - любил менять ферзей.
Зато всегда мужским был верен догмам и рвать готов был глотки за друзей.
Он был не мушкетер, скорей Брюс Виллис, без тени страха он глядел во тьму...
Мы как-то незаметно отдалились, и я уже не вспомню, почему.
Ведь память выцветает, как обои; стирается, как в поле башмаки...

Но я при встрече не узнал обоих. Передо мной стояли чужаки.

Мы две недели видели друг друга. Мы бражничали, словно короли.
Но вырваться из замкнутого круга неузнаванья так и не смогли.
Мы были рядом, три большие тени, мы проводили вместе каждый день.
Я надарил им всякой дребедени, они свою дарили дребедень.
Мы время жгли - от тоста и до тоста, и в душах прорастали навсегда
живые метастазы неудобства, потери, безразличья и стыда.
А мы всё заглушали. Пили-ели, простой мирок воссоздавая свой...
Слова "А помнишь?!.." нам за две недели обрыдли так, что хоть ты волком вой.
Мы предавались праздным развлеченьям: ходили в бары, слушали "металл"...

И в первый раз вздохнули с облегченьем в тот день, когда назад я улетал.

Здесь - место для рекламы. И морали. Хоть, может, то, и это - ни к чему.
Мы первый тайм неплохо отыграли. Что во втором - не ясно никому.
Уходит время, глупо и недужно, оно уже кончается почти...
И видеть то, как умирает дружба невыносимо, как ты ни крути.
Нас из какого б ни месили теста, добавив вдоволь света или тьмы,
мы - функции от времени и места. Другие времена - другие мы.
"Друзьями" мы зовем себя отважно, по тонкой нитке времени скользя...

Нельзя в одну и ту же реку - дважды. И до чего ж обидно, что нельзя.

2009

Блоггер

Я честно плачу налоги и булки люблю с корицей.
Я блоггер. Я просто блоггер. Мне только слегка за тридцать.
Чураясь попсы и швали, из слов мастерю дреколье;
скрываюсь от всех в подвале. А кажется, что в подполье.
Мой Янус устал от ликов, сумбурно и зло зачатых
на кладбище черных ников и в смраде горячих чатов.
Я - Невский. Аттила. Кромвель. Фанатик великой цели.
Я всё, что угодно, кроме того, что на самом деле.

Как гризли, торчу в берлоге, гоняя по жилам порох.
Я блоггер. Я просто блоггер. Мне только чуть-чуть за сорок.
Завяли в убогой вазе цветы от тоски и дыма.
На свете так много грязи, что нет ничего помимо.
Я выжил на судне Ноя меж тварей немногих прочих.
Уже не слежу давно я за сменою дня и ночи.
Я в гневе, в интриге, в раже. Дискуссия - та же драка...
А всюду - натуры вражьи и мыслят они инако.

Не пыжусь я и не тужусь с подбором словес и строчек.
Я - ужас. Точнее - Ужжосссс, летящий на крыльях ночи.
Особого я покроя, не робкого я десятка:
несу в этот мир добро я - опасное, как взрывчатка.
Меня охраняют боги от смерти, войны, торнадо...
Я блоггер. Всего лишь блоггер. Я старше, чем это надо.
Но всё же - как прежде, пылкий почётный подземный житель.
Я вечен, как джинн в бутылке.
Закрытой ее держите.

"Манифест"


Давайте, девушки, поэтам;
давайте всюду и везде.
Зимой давайте им и летом,
и на земле, и на воде.
Несите в жизнь привычку эту,
как лёгкую ручную кладь.
Кому ж давать, как не поэту?!
Кому ж еще тогда давать?!
Поэт иные видит дали,
а в них - небесный дивный свет...
Но тот поэт, кому не дали -
уже отныне не поэт.
Поэт вас радует сонетом.
Романтик он, а не бандит.
Давайте, девушки, поэтам
и за бесплатно, и в кредит.
Давать иль не давать - вопрос ли? -
Вопрос неправильный. Не тот.
Поэт для вас - и ДО, и ПОСЛЕ -
стихи последние прочтёт.
Любовь поэта - словно росчерк
огня в священнейшей из книг...
Поэт - отнюдь не фрезеровщик.
Не агроном. Не проводник.
И радостней удела нету -
воздать любовью за строку.
Не стоит жить, не дав поэту
ни разу на своем веку.
О девы! Рдея ярким цветом,
готовьте к празднику кровать!
Давайте, девушки, поэтам.
Нельзя поэтам не давать.

2010г.

[PashickЪ]

я уже постил своё любимое здеь, но пусть будет ещё раз

эта противная штука жизнь в сердце иголки нехватка слов
хочешь поставлю тебе би джиз хочешь поставлю тебе битлов
ломятся беды в дверной проем им бы на рты понаклеить скотч
хочешь мы чаю с тобой попьем чаю чернее чем эта ночь

пали под нами десятки кляч мы настрадали своё всерьёз
только не плачь я прошу не плачь я ведь не выдержу этих слёз
воздух вскипает в тугую взвесь горечь вступает в свои права
хочешь дотронься я рядом здесь боль свою боль подели на два

складывать руки нельзя не след сердце стучит и не пуст колчан
я принесу тебе теплый плед и не пущу сквозняки к свечам
эта противная штука жизнь часто не верится в даждь нам днесь
только держись я прошу держись я не исчезну я здесь я здесь

[!Olechka!]

я уже постил своё любимое здеь, но пусть будет ещё раз

Так и я тоже в разных темах постила, да вот решила собрать всё в одну.  

Манеры

Как всё-таки приятно есть руками! —
об этом без стесненья говорю;
и жир ронять на книгу Мураками
(без разницы, Харуки или Рю).
Как радостно трудяге и Поэту,
певцу надежды, счастья и весны,
одной рукою в рот пихать котлету,
другую вытирая о штаны!
Приятно пальцы в кетчуп помакать и
с урчанием довольным облизать,
и простодушно высморкаться в скатерть,
беззлобно поминая чью-то мать,
стать добрым, непосредственным парнишкой,
запить обед бутылкой «Божоле»
и огласить окрестности отрыжкой,
достойной Эпикура и Рабле;
и — отрубиться от такой нагрузки,
чтоб отдохнули тело и душа... —
Нельзя! —
Супруга.
Угорь по-бургундски.
Дворецкий.
Пара вилок.
Три ножа.

Спецификация на Мужчину,
версия 1.0

Мужчина должен быть могуч
и быть подобным мощным танкам —
ведь он гоняет стаи туч
кайлом, лопатой и рубанком.

Мужчина должен быть космат
в лучах рассвета и заката,
легко переходить на мат
и оставаться в рамках мата.

Мужчина должен быть нетрезв
на службе или на досуге;
зато в постели — дивно резв
к восторгу вящему подруги.

Мужчина должен быть зело
свирепым, как самец бизона;
всегда готовым дать в табло
с резоном или без резона.

Мужчина должен быть вонюч,
ему парфюм ваще неведом;
и вонь ведёт его — как ключ —
к любовно-трудовым победам.

Мужчина — лыс он или сед —
в себя да не утратит веру!
А если дама скажет: «Нет!»,
за волосёнки — и в пещеру.

И в день любой, и в час любой,
ведом упрямою натурой,
мужчина должен быть с губой,
которая не будет дурой.

Ну, хватит... Я теряю нить.
А многословие — погубит...
Мужчина просто Должен Быть.
Любым. Его любого любят.

[PashickЪ]

http://rhyme-addict.livejournal.com/342313.html

О, Пушкин, чудное мгновенье
припомнилось намедни мне:
не продается вдохновенье,
зато вот рукопись - вполне.
Эх, времена... Друзья, пирушки,
Наталья, Анна, гости, бал...
Но вот с пассажем выше, Пушкин,
ты нас изрядно наебал.
Нас плавно оставляют силы...
Года берут на абордаж...
Что вдохновенье, классик милый? -
и рукопись-то хуй продашь!
Нужны Отечеству писули,
как кабану аэростат...

Но мы всё пишем, ибо хули.
Процесс важней, чем результат.

[!Olechka!]

Пост-новогоднее

Мы с годами не только становимся старше,
но и, что характерно, безбожно стареем.
И всё глуше и глуше походные марши
вроде марша "Прощанье славянки с евреем".

Новогодье - что надо, лишь черные лужи,
кто придумал такие бездарные зимы?!
Мы с годами не только становимся хуже,
мы становимся в принципе невыносимы.

И боюсь, нас уже не внесут на скрижали,
хоть паши, словно раб, до десятого пота.
Нам сандалии жмут - те, что прежде не жали,
оттого-то порой их откинуть охота.

Мясо вредно для нас. Переходим на каши,
ибо - общий облом. Ипохондрия. Вялость.
Этот мир не подогнан под мерки под наши,
и от мерок самих тоже мало осталось.

И не виден сквозь хмарь спутник жизни, Селена,
и скулят под крыльцом черноухие Бимы...

Как всегда, лишь одно защищает от тлена:
что мы любим кого-то.
И кем-то любимы.

[!Olechka!]

Александр Габриэль

ЭВОЛЮЦИЯ И ФАТУМ

...а наш удел – он свыше нам подарен, грядущая размечена стезя.
Простите, я не ваш, маэстро Дарвин. Мне вашей эволюции – нельзя.
К орангутанам не тяну ладошки, ничем не принижаю жизнь свою
и принимаю в час по чайной ложке фатального подхода к бытию.
Печально – не в свои садиться сани, с анодом глупо путая катод.
Мне близок свод вокзальных расписаний: твой поезд – этот. Мой, скорее, – тот.
Не стая мне в душе излечит раны, и все, что суждено, – мой личный рейд.
Не суйте через прутья мне бананы, а то заметит это доктор Фрейд.
Я причащен и к взлету, и к паденью, мне свыше дан мой собственный НЗ.
Не буду думать, что прямохожденью обязан я каким-то шимпанзе.
Я не хочу быть просто биомассой, бессмысленно отсчитывая дни...
Себя не полагая высшей расой, я все ж в приматах не ищу родни.

Хирурги, мореходы, рикши, гейши... Устроен мир сложнее ритмов ска.
Идея выживания сильнейших мне как-то совершенно не близка.
Я лично на другую ставлю карту, смягчая по возможности углы.
Спартанцы, заберите вашу Спарту, где сбрасывают слабых со скалы.
И, без различий расы или нрава, коснувшись неба, уперевшись в дно,
имеем мы особенное право испить все то, что нам судьбой дано.
Традиции у нас различны, быт ли, обычны мы иль вышли в мокрецы...
Маэстро Дарвин и геноссе Гитлер звучат порой как братья-близнецы.
Порой каприз, небесный грохот дробный творит то Торквемаду, то Басё...
Но в основном – мы все-таки подобны. Различия – в деталях. Вот и все.

Но мы – не снег, спадающий по скатам январских крыш в суровые года.
И я никак не вижу слово «фатум» синонимом «безволья», господа.
В основе соответствуя стандарту, мы строим в одиночку свой Парнас.
Нам набросали контурную карту. Ее раскраска – целиком на нас.
И мы – не во владениях Прокруста, и нет резона «брать под козырек».
В пределах обозначенного русла мы можем плавать вдоль и поперек.
Да-да, мы ограничены, не спорю, но хватит всем сполна нейтральных вод.
Одно различно: кто-то выйдет к морю, а кто-то обдерет о дно живот.
Страшней всего, когда душа больная истаяла во фразе: «Се ля ви!..»
– Создателю навязчиво пеняя на недостаток счастья и любви.

[mr. reeder]

Какая милейшая тема. Обязательно буду ее читать.

[!Olechka!]

Японец

Япония загадочна немного…
И как-то раз на острове Хонсю
ложась в постель, решительно и строго
жена сказала мужу: «Не хосю!»
О этот мир под восходящим солнцем,
ну как его неместному понять?!
Муж женщины был правильным японцем
и, молча помянув япону мать,
oн встал. Оделся. Вышел. Стыли тучи.
Он сел в «Тойоту». Снова. Как всегда.
Ведь где-то в префектуре Оябучи
его заждались гейши хоть куда.
Они полны порывов и горений,
добры и жизнерадостны они;
им не присущи никогда мигрени.
Минуют их критические дни.
Они глядят задорно и влюбленно,
готовы исключительно на всё,
они включают диски с Йоко Оно,
цитируют Мисиму и Басё.
Япония живет легко и мудро,
как и не снилось ни тебе, ни мне…

Мужчина возвращается под утро
к заботливой проснувшейся жене.
Он — радостный, хотя не отдохнувший.
В его душе, свободной от невзгод,
то расцветают яблони и груши,
то ароматно сакура цветёт.
Потом, при полном деловом фасоне
в рассветную уходит полутьму.
Его работодатель — фирма «Сони»
зарплату платит славную ему.
И так вот от рассвета до заката,
уже не первый месяц или год
живёт себе семейство Херовато.

Не так уж плохо, в принципе, живёт.
Добавлено: 07 Февраль 2014, 14:20:01Felicita

Жизнь съёжилась, как вера святотатца,
дыханье затаив на полпути...
Ушло лишь то, что не могло остаться.
Осталось то, что не могло уйти.
Я, том стихов придвинув к изголовью,
шепчу в пространство предстоящих дней:
Удачи Вам, живущие Любовью,
и мне, с моею памятью о ней,
о днях вблизи погасшего камина,
с тобой и гладью чистого листа,
с кассетой, где Аль Бано и Ромина
поют о том, что есть Felicita.

2005

[!Olechka!]

Modus operandi

Перелопатив весь рунет, загнав такси и три трамвая,
я понял: смысла в жизни нет. Есть только жизнь как таковая.
Она сплелась в цепочку дней, ни разу не прося антракта,
и нам давать оценки ей - по сути, несуразно как-то.

Мы не познаем жизни суть, уйдя однажды днем весенним,
но всё равно в кого-нибудь мы наши души переселим.
Заката розовый подбой, последние объятья стужи...
Но не грусти: без нас с тобой весь мир подлунный был бы хуже.

Житейских истин угольки нам озаряют путь недлинный,
даря венозный блеск реки на белом бархате равнины,
туман, арктические льды, Париж, и Питер, и Памплону,
и аритмичный свет звезды, летящей вниз по небосклону.

Сиди, травинку теребя, меланхоличный, словно Ганди,
не выбирая для себя тревожный modus operandi;
воздавший должное вину средь тихо шелестящих клёнов,
люби одну, всего одну, одну из сотен миллионов.

Не испещряй судьбы листы смятенным перечнем вопросов,
я не философ, да и ты, мой друг, ни разу не философ,
давай всё так и сохраним - закатный луч и свет на лицах -
пока едва заметный дым из трубки времени струится.

11.04.2014 г.
Добавлено: [time]Втр 29 Апр 2014 20:54:56[/time]Александр Габриэль:

"Нынешнее информационное поле полностью утратило смысл и содержание. Вот что, на мой взгляд, мог почерпнуть человек, проведший последние месяцы в бункере, потом вылезший на свет и почитавший газеты/Интернет-издания разных сторон:"

Где черёмухи запах душистый,
где поёт шаловливый удод,
на фашистов напали фашисты,
восклицая: "Фашизм не пройдёт!"

Волновался кустарник ершистый,
тихо дул переменный Эол...
Победили фашистов фашисты.
Всё в порядке. Фашизм не прошёл.

Один из комментариев на странице автора ВКонтакте:

Ira Myasnikova:

"замечательно! А я с воскресенья перевариваю фразу друга: "С этими воплями "Фашизм не пройдет! Фашизм не пройдет!" у меня такое впечатление, что нас просят пошире раскрывать двери, а то ведь и правда не пройдет""...

http://vk.com/id121733030

[PashickЪ]

Оля Подчиненкова написала песню на Габриэлевский стих. Возможно, представит на Зелёнке.

[!Olechka!]

Оля Подчиненкова написала песню на Габриэлевский стих. Возможно, представит на Зелёнке.

Это здОрово! 

*** *** ***

Философ

Бредёт по планете Неспорящий, землю не роющий,
тропинками еле приметными, мохом поросшими,
вдали от хайвэев, ведущих гаврошей к Сокровищам,
и встречной дороги, до "пробок" забитой гаврошами.

Его наблюдательность - мера познания Сущего.
Отведав из рваной котомки нехитрой провизии,
он будет смотреть, как дорога осилит идущего,
и будет свидетелем каждой дорожной коллизии.

Как выгодно быть в этом клане - Не Ищущих Выгоды,
как здорово просто сидеть и на солнышко щуриться,
поскольку давно уже сделаны главные выводы,
и только неясно, что раньше: яйцо или курица.

В глазах утомленных - ростки непредвзятого Знания,
а мимо несутся спешащие, злые, охочие...
Удачи им всем! А ему - всё известно заранее.
Спокойная мудрость.
Усмешка.
Пикник на обочине.

[!Olechka!]

Ниндзя

На балконном висит карнизе,
тренированно не дыша,
вездесущий наёмник-ниндзя
без ножа и без "калаша".
Он всегда и везде опасен,
он пластичен, как будто мим.
Он невидимый злой assassin -
словно воздух, неуловим.
Опасаясь лихой погони,
он скукожился и затих.
И висит на моем балконе,
но без черных одежд своих.
Он по-прежнему быстрый. Ловкий.
Но растрачен его накал...

Ибо я из командировки
прибыл раньше, чем полагал.

******************************

Пишу про то, что скрыто глубоко,
во внутреннем колодезном застенке,
но вновь уходят пули в "молоко",
вскрывая кокон у молочной пенки.
Словесный проливаю я бальзам
на раны многих, чья душа устала,
но я пишу о том, что знаю сам,
а этого так мало. Мало. Мало.
Могу писать про внутренний разлад,
про жаркий пульс любви в сердечном стуке...
Но чувствую, как будто я Пилат,
который снова умывает руки.
Я выстилаю рифмами блокнот,
взлетая от минора до мажора...
Но в каждом слове - склад фальшивых нот,
мучительный для уха дирижёра.
Могу - о дней неспешной череде,
могу - чем мы различны, в чем мы схожи...

А о войне, которая везде,
я не могу.
Не пережил.
Не прожил.
Добавлено: 31 Июль 2014, 12:05:11О наблюдениях и наблюдательности (не стихи)

Я не слишком наблюдателен, но наблюдать за людьми люблю. В этом нет никакого парадокса: тьма тьмущая народу без слуха и голоса просто обожает петь, например. А наблюдательность - просто первая производная от любопытства, свойственного далеко не только кошкам.

Очень интересно наблюдать за читающими. Не за всеми, конечно. Что оригинального в средних лет женщине, упоенно читающей Даниэлу Стил, или в очкастом хилом студентике, штудирующем котлеровские "Основы маркетинга"? Ничего. Интересны как раз отступления от стереотипов. Помню, как лет 8 назад меня поразил работавший в нашей компании администратор баз данных, странный асоциальный парень могучей природной комплекции. Никогда не слышал его говорящего на некомпьютерные темы. И как-то во время ланча я обнаружил его, уединенно поглощавшего сэндвич и попутно читавшего книгу. Был это Данте. "Divina Commedia". На итальянском. Если же вернуться еще на несколько десятилетий назад в совсем другое полушарие, то я обнаруживаю себя слоняющимся в Парке Горького (в Минске тоже такой есть) неподалеку от скамейки с очаровательной барышней тургеневского толка, держащей книжку длинными тщательно наманикюренными пальчиками. Помнится, я прошел мимо ее скамейки три раза, никак не находя повода познакомиться, и в третий - последний - раз бросил взгляд на название книги. Оно до сих пор отпечаталось в моем мозгу: "Как удобрять приусадебные участки".

А недавно в спортзале повстречал могучего, рельефного (эх, завидую...) и похожего на артиста Хью Джекмана мачо лет сорока. В раздевалке, весь мокрый и клубящийся от долгого качания железа, он достал из рюкзака резервную бутылку воды, и оттуда, из рюкзака, показалась полувыпавшая книга. Была это Джейн Остин, "Чувства и чувствительность", один из главных "женских" романов в мировой литературе. Мужик поспешно затолкал книгу обратно, но успел перехватить мой взгляд. Это был крайне неприятный момент. Потому что у него в этот момент был вид киношного бандита, который взводит курок "Магнума" и говорит жертве: "Ничего личного, парень. Просто ты оказался в неправильном месте в неправильное время". Но обошлось. Чай, не Чикаго времен Аль-Капоне.

До сих пор кипят споры о преимуществах и недостатках электронных читалок. Одни говорят: чертовски удобно, вес маленький, поместить можно многое. Другие возражают: ничего не заменит настоящей книги, ее запаха, шороха настоящих страниц... А есть люди, нашедшие компромисс. Недавно наблюдал в метро аккуратную сухонькую старушку, читавшую что-то на Киндле, упакованным в аккуратный раскрывающийся на манер книги кожаный переплет. Не знаю, что она читала, но это в данном случае неважно. Когда подоспела ее остановка, старушка достала из сумочки (внимание!) старую видавшую виды книжную закладку, положила поверх экрана и прихлопнула передней обложкой. Это было эффектно.

Но, естественно, наблюдаю я не только за читающими и не только во имя сенсационных ощущений. Какое-то теплое чувство возникает внутри при виде супружеских пар, на протяжении десятилетий живущих вместе, но при этом говорящих друг с другом и слушающих друг друга с настоящим живым интересом вместо снисходительного вымученного холодка, столь видимого со стороны. Или глядя на стариков. Не всех, пожалуй. И даже не на тех, на чьих лицах лежит пресловутая печать мудрости (вот эта печать как раз крайне обманчива и далеко не всегда соответствует реально обретенной мудрости). Это вообще трудно выразить в словах... Я с восхищением гляжу на стариков, на чьих лицах ПРИЯТИЕ. Слово дурное, знаю. И нуждающееся в пояснении. Так вот, по ощущениям, эти люди приняли жизнь такой, какова она есть, и научились быть благодарными за это. Они не прочитали об этом умении на Фейсбуке или у древнегреческих философов, не последовали рекомендациям врачей и психологов - они пришли к этому. Они сели с жизнью за стол переговоров и договорились о добрососедстве и отсутствии претензий. И, пожалуй, это единственная группа людей, к которой я испытываю некое подобие зависти. Ибо не уверен, что когда-либо войду в их джентльменский клуб.

Ещё я люблю наблюдать за девушками в коротких юбках. Летом. Особенно в ветреную погоду. Но это все мужчины любят.