следующая тема »

[30 Август 2025, 18:43:17]

Новости, реклама:

[30 Август 2025, 18:43:17]

Новости, реклама:

[antisocium]

Продолжая цикл "сраных стихов":

Кто-то живет в Стокгольме,
Кто-то пьет чай в Париже..
Кто-то плавает кролем
В теплой навозной жиже...

Живи себе, где угодно,
Звездой возносись на подиум,
Но, если говно случиться,
Не забывай о родине!

[midect]

Проснешься, услышишь и станешь вспоминать
Как сотни лет сражалась с болью ---- и вот она опять!
А небо  так плачет, но нечего сказать
Ты любишь дождь за то, что можно слезы в нем скрывать.

Расправив ладони, как птица на ветру
Последний взгляд оставлю, а потом вздохнув уйду
Пусть в сердце лед и холод сдружились навсегда
Я буду верить в сказку , где живет моя звезда!   

[критикун]

Проснешься, услышишь и станешь вспоминать
Как сотни лет сражалась с болью ---- и вот она опять!
А небо  так плачет, но нечего сказать
Ты любишь дождь за то, что можно слезы в нем скрывать.

Расправив ладони, как птица на ветру
Последний взгляд оставлю, а потом вздохнув уйду
Пусть в сердце лед и холод сдружились навсегда
Я буду верить в сказку , где живет моя звезда!   

Несколько наскучило повторять банальности, но видимо та надо. В стихе, уважаемый midect, самое главное (с технической стороны) - наличие ритма. Этим он и отличается от иных литературных жанров. Т.е., количество гласных в рифмующихся строках должно быть одинаково. И ударение падать на одинаковые слоги. Начни с этого. Ну а зарифмовать "вспоминать-опять-скрывать-сказать" сегодня может и третьеклассник. Может, усложни себе жизнь и попробуй "капнуть" глубже?

[midect]

Проснешься, услышишь и станешь вспоминать
Как сотни лет сражалась с болью ---- и вот она опять!
А небо  так плачет, но нечего сказать
Ты любишь дождь за то, что можно слезы в нем скрывать.

Расправив ладони, как птица на ветру
Последний взгляд оставлю, а потом вздохнув уйду
Пусть в сердце лед и холод сдружились навсегда
Я буду верить в сказку , где живет моя звезда!   

Несколько наскучило повторять банальности, но видимо та надо. В стихе, уважаемый midect, самое главное (с технической стороны) - наличие ритма. Этим он и отличается от иных литературных жанров. Т.е., количество гласных в рифмующихся строках должно быть одинаково. И ударение падать на одинаковые слоги. Начни с этого. Ну а зарифмовать "вспоминать-опять-скрывать-сказать" сегодня может и третьеклассник. Может, усложни себе жизнь и попробуй "капнуть" глубже?

а ты, как я заметил, цитируешь и всем даешь наставления как надо писать стихи? может еще и какие слова туда надо или не надо вставлять? будь проще! я совсем не старался тебя порадовать или огорчить своими строками когда их писал! для кого-то они очень многое значат, твои ( а точнее мои)как ты называешь банальности! я не "капатель" чтобы капать глубже! этот стих давно положен на музыку, и не требует определенного количества гласных и чьих то высказываний! это просто то, что рождалось когда-то в душе человека, и понятия не имело , что будет подвергаться критике, хотя прости, но ты имеешь право на свое слово!  а ты сам их пишешь? наверное как под копирку? со всеми гласными и согласными? чтож поздравляю! не суди так строго людей, неправильно это! без обид!

[antisocium]

fdp+1 ты меня игноришь? Где комменты???  
Так сказать, про стиль и ритм... плз

[критикун]

fdp+1 ты меня игноришь? Где комменты 
Так сказать, про стиль и ритм... плз

А что тут скажешь? По-моему, ты достиг совершенства в своей ипостаси..!

[Александр Зимин]

Девочка с глазами дикой кошки
Полными солёно-горькой влаги
Подожди меня ещё немножко
Хоть одно мгновение…Бога ради!
Девочка с душою цвета неба
Ты дождись меня и мне поведай
О мирах, где никогда я не был
Мимо пронесясь шальной кометой
Девочка с мечтами чище капли
Родниковой ледяной воды
В жизнь шагнувшая из старой сказки
Где всегда сбываются мечты
Подожди меня ещё немножко
Хоть одно мгновение…Бога ради!
Девочка с глазами дикой кошки
Полными солёно-горькой влаги…

[Rastalcash]

Смотрю все делятся своими творениями!!Я тоже решил!!!
 
                    Первое

Я посмотрел на улицу, на улице шёл дождь,
Я знаю, этим вечером ко мне ты не придёшь.
Я не смогу тебя обнять, не смогу я без тебя жить,
А капли дождя продолжали по подоконнику бить.

Ты никогда меня не понимала и не пыталась понять,
А я старался измениться, боясь тебя потерять,
Боясь остаться одному, боясь потерять смысл жить,
В душе тебя ненавидел, но все, же продолжал любить.

Я не могу себе представить свою жизнь без тебя,
Ты в моём сердце дверь закрыть забыла, уходя.
Ты мне оставила в памяти только несколько фраз,
Запах кожи своей и блеск неоновых глаз.

Этот холодный город тает  в отраженьях витрин,
И ты уйдёшь вместе с  толпою уплывающих спин.
Ты не дала второго шанса, не смогла меня простить,
А дождь всё также продолжал по подоконнику бить.

                     Второе
Слёзно смотришь ты в эти лица,
Когда-то любящие, и плачешь.
От чего же тебе ночью не спится,
Может это что-либо значит.

Что бы понять это, многого не надо,
Достаточно лишь одному остаться.
Сердце с душою наполнятся болью,
Мысли всё время к ним возвращаются…

А память проносит жизни фрагменты,
Как кинолентой события прошлого.
Любишь кого-то, во что-то веришь,
Вспомнить пытаешься что-то большее.

Только б успеть попросить прощения,
Только б ещё раз к груди прижаться.
Между смертью и жизнью всего два шага,
Последний раз бы успеть попрощаться.

Две фотографии и крестик с иконкою,
Вот и всё что на память останется.
Стальная ограда и плита бетонная.
Одному с этой болью не справится.

Прожитый день длится неделею.
Прожитый месяц годами длится.
Плоть навечно останется плотью,
А душа улетает как птица.

[критикун]

Смотрю все делятся своими творениями!!Я тоже решил!!!
 
                    Первое

Я посмотрел на улицу, на улице шёл дождь,
Я знаю, этим вечером ко мне ты не придёшь.
Я не смогу тебя обнять, не смогу я без тебя жить,
А капли дождя продолжали по подоконнику бить.

Ты никогда меня не понимала и не пыталась понять,
А я старался измениться, боясь тебя потерять,
Боясь остаться одному, боясь потерять смысл жить,
В душе тебя ненавидел, но все, же продолжал любить.

Я не могу себе представить свою жизнь без тебя,
Ты в моём сердце дверь закрыть забыла, уходя.
Ты мне оставила в памяти только несколько фраз,
Запах кожи своей и блеск неоновых глаз.

Этот холодный город тает  в отраженьях витрин,
И ты уйдёшь вместе с  толпою уплывающих спин.
Ты не дала второго шанса, не смогла меня простить,
А дождь всё также продолжал по подоконнику бить.

                     Второе
Слёзно смотришь ты в эти лица,
Когда-то любящие, и плачешь.
От чего же тебе ночью не спится,
Может это что-либо значит.

Что бы понять это, многого не надо,
Достаточно лишь одному остаться.
Сердце с душою наполнятся болью,
Мысли всё время к ним возвращаются…

А память проносит жизни фрагменты,
Как кинолентой события прошлого.
Любишь кого-то, во что-то веришь,
Вспомнить пытаешься что-то большее.

Только б успеть попросить прощения,
Только б ещё раз к груди прижаться.
Между смертью и жизнью всего два шага,
Последний раз бы успеть попрощаться.

Две фотографии и крестик с иконкою,
Вот и всё что на память останется.
Стальная ограда и плита бетонная.
Одному с этой болью не справится.

Прожитый день длится неделею.
Прожитый месяц годами длится.
Плоть навечно останется плотью,
А душа улетает как птица.

Если "Первое" немножко технически подкорректировать, то получится очень недурной рэп. Обязательно займись этим. А вот "Второе" оно и есть второе. Мне не понравилось: ни содержания ни формы, т.е. ни для ума ни для тела. Обычное бесцветное, написанное не знаю почему. Пиши!

[Александр Зимин]

Осень

Ты ждёшь меня за этой дверью,
Ты плачешь от тоски и боли,
Ты одинока Я свободен,
И я Твоим слезам не верю...

Не верю ветру в старом сквере,
Не верю листьям на асфальте,
Скажи, откуда взяться вере,
Когда в улыбке столько фальши?

Когда в словах ни буквы правды,
Когда в движениях усталость,
Я прогоню Тебя однажды,
Но так хочу, чтоб Ты осталась...

Хоть ненадолго...хоть на часик,
Пока не выпал первый снег,
И я клянусь...я буду счастлив,
По жизни продолжая бег...

[критикун]

Если выбросить последнее четверостишие (оно не вписывается в общую канву, т.к. начинает "жевать" для читателя всё, что писалось выше), то получится очень неплохой, достаточно милый мелодраматический стишок. Я бы ещё поменял в предпоследней строфе слово "ни буквы" на "ни звука". Но это, как говорится, дело хозяйское. А так нормально. Пиши!

[Александр Зимин]

Если выбросить последнее четверостишие (оно не вписывается в общую канву, т.к. начинает "жевать" для читателя всё, что писалось выше), то получится очень неплохой, достаточно милый мелодраматический стишок. Я бы ещё поменял в предпоследней строфе слово "ни буквы" на "ни звука". Но это, как говорится, дело хозяйское. А так нормально. Пиши!

Вообще то это песня...и песня-дипломант фестиваля Зелёный гран-при 2009...в исполнении под гитару всё прекрасно вписывается.

[критикун]

Так у нас ведь речь идёт о поэзии... А спеть, конечно, можно всё. Вот туркменские акыны вообще поют, что видят...

[Shantel]

проза.

...

Бестелесные стрекозы-символы обозначили собой глубину лазурного пространства. В его ресницах запутались облака и круглые кусочки-лучики бесконечного солнца. Бестелесные стрекозы продолжали трепетать своими прозрачными крылышками, тормозя полёт времени. Юрк, - исчезла одна, юрк, - возникла вторая.
И Время было тождественно Добру. Откуда пришла эта мысль? Её прострекотали кузнечики. Они говорили на языке детства. И он снова их понимал.
Тепло...
Какая лёгкость! Какая радость!..
Ему больше не нужны логические связи между рядами нелепиц. Как во сне! Как в детстве!
Бессмыслица обрела смысл. Истинное не нуждается в осмыслении. Оно просто есть. И принимается... Либо не замечается вовсе.
Солнечные зайчики... Оторванные фразы... Разрозненные смыслы... Всё едино и несомненно.
Вневременно. И счастливо.
Разморенный тягучим жаром небесного Светилы и обволакивающей тишиной полдня, он и сам не заметил, как его веки сомкнулись. Сначала он ещё продолжал видеть порхания прозрачных крыльев, затем краски расцветились новыми радужными оттенками, которые смешивались, преломлялись всевозможными сочетаниями...
...Ему представились Её глаза. Большие. Живые. Кошачьи.
Они внимательно смотрели на маленького человечка, бредущего по её ладони. Она поднесла ладонь к самому лицу, и уголки её губ чуть подрагивали в улыбке. А человечек шёл, оглядывался, искал глазами кого-то, ощущая на себе чей-то взгляд, но никого не находил... Человечком был он.
Внезапно он спохватился.
"Я задремал?.."
Сон... Снова принесший Её...
- Я всё одтам, я всё возьму... - шептали её губы. - ...От первого взгяла - до последнего вздоха. Знаю, где ты... Знаю, кто ты...
...Я наливаюсь безумством. Хочу петь... знаю и вижу свой инструмент. Его струны - моей мелодии отраженье, - и поют ею, и звучат ею... Мгновенье за мгновеньем... Бесконечно...
И я одержима... своей игрой и песнью...
Вечности арабески перетекают через меня в мир и вновь возвращаются... вливаясь в Безвестность... Я никуда не зову. Я никуда не веду. Я просто есть. И есть моя песня...
Хочешь, я буду играть?
...Я не приду к тебе и не открою двери... - их нет. Они невидимы. Не видимы, не осязаемы, но всеощутимы.
Меня нельзя любить за слова... Они - туман и прозрачность, лишь призрачные очертания меня...
Ты приди. Ты просто приди.
Его чувства перемешались с её мыслями. Или её мысли стали его чувствами?.. Он сходил с ума... и понимал, как это... быть ею... У него тяжело било в висках, сознание не могло охватить того, что только что с такой силой пронеслось внутри. Она говорит с ним?.. Она... Она...
...Откуда Она пришла к нему? Он не мог вспомнить. Он только помнил, как внезапно увидел Её. Увидел, ощутил, осознал. Её лик, её образ, её мир. Она вошла в него веянием терпкого кофе - горького, обжигающего. Её тело обрисовывали тончайшие кружева чуть прозрачного шоколадного платья. Она вся была прозрачно-шоколадной... распущенными густыми волосами, откровенно большими глазами, затаившейся в уголках губ улыбкой... Пришествие этой девушки было воплощение его самых сокровенных грёз. Его желанно-жгучей недосягаемой мечтой!..
Яркой вспышкой возник в его памяти тот день... Вечер?.. Ночь? Да, ночь. Её временем была ночь. Её упоением была ночь. Её беззаветностью была ночь! Её воплощением была ночь...
Он сидел сейчас посреди пустой Серебрянной - в свете Луны - долины... и плакал... плакал... Горькими, горькими слезами. Ни сейчас, ни после он не мог объяснить себе природу и причину этих слёз. Они просто были. Они были о ней. Ни с сожалением, ни с горечью, - он просто хотел быть ею и в ней. Всегда.
...Сон казался нелепицей, но от этого становилось ещё счастливее... Её глаза смотрели на него, душа ощущала его приближение.
...Я сойду с ума, я потеряю сознанье... в тебе.

[Kallipso]

19 литературный конкурс на Валаре
Любителям фэнтези

ПРАВИЛА:


Сроки:
Обдумывание рассказа: с 12.06.09 г. по 14.06.09 г.
Приём работ с 15.06.09 г. по 28.06.09 г.
Голосование ориентировочно с 29.06.09 г. по 12.07.09 г. - возможно дольше.
Длительность голосования будет зависить от количества присланных работ. По неделе на каждые десять работ.

Правила конкурса:
1.  Объём работы – от 5 до 40 тысяч знаков с пробелами.
2.  После объявления темы - 3 дня на обдумывание.
3.  Приём работ - в течение двух недель.
4.  Работы выставляются сразу по получению.
5.  Читатели открыто обсуждают эти работы.
Авторы, после опубликования рассказа, в той же теме имеют возможность скрытно ответить в данной теме под логином Автор работы №X. Для этого не обязательно выходить или создавать нового пользователя, а нужно просто на той странице, где выложена ваша работа, найти и поставить в быстром ответе галочку "Скрытность"
6.  Третья-четвёртая недели - голосование.
7.  Авторы рассказов голосуют обязательно за все рассказы, кроме своего. Другие посетители форума тоже могут проголосовать за рассказы, это приветствуется. Но только голосовать необходимо за все рассказы, а не за один-два. Голоса существ, не проголосовавших за достаточное количество работ, будут аннулированы.
7а. Низкая оценка работе обязательно должна быть прокомментирована.
8.  По окончании голосования - вручение мест, призов и фенечек в профиль.
9.  Призы: Приз читательских симпатий, определяемый по результатам голосования, три приза от жюри - 1, 2, 3 место.
10.  Жюри - лауреаты прошлого конкурса. Почётный председатель, существующий затем, чтоб сглаживать углы и разгребать конюшни, буде вдруг - я.
11.  Оценка жюри:
a.  Техническая оценка, выставляемая технической частью жюри - 3-х бальная система. 2 балла при полном соответствии формату, 1 балл при несоответствии формату не более, чем на 20%, и 0 баллов во всех остальных случаях.
b.  Голосующая часть жюри ставит 3 отметки - (возможная дискретность – 0,5 балла) - за соответствие рассказа теме по пятибалльной системе и за художественную ценность по десятибалльной системе и отметку по двухбалльной системе (0 баллов или 1 балл) за удачное название. Отметки складываются.
c.  Складываются все отметки голосующей части жюри и делятся на количество проголосовавших членов жюри (такая формулировка появилась из-за того, что член жюри не голосует за собственный рассказ). Потом прибавляется отметка технической части - вот вам и окончательный результат.
12.  Работы, опубликованные ранее, не принимаются.
13.  Приз читательских симпатий - главный приз конкурса. Рассказ, получивший ПЧС, не может получить приз от жюри.
14.  Судить авторов будут:
a. Shahi
b. Lorileia
c. Daphne
15. Раскрытие авторства - не допускается! Любое раскрытие анонимности приведёт к двум баллам штрафа в обоих голосованиях.

ТЕМА:

ТЕМА:

Необходимо написать фэнтези о сильном чувстве, например: любовь, честь, ненависть, долг и т.п.
Слово, означающее это чувство необходимо вынести в название работы.
А теперь усложняющие факторы:
1. Действие происходит в башне. Выход за пределы башни не допускается, даже в воспоминаниях и мечтах.
2. Действие должно перемещаться от подвалов до верха башни, или наоборот.
3. Все действующие лица должны появиться в самых первых абзацах. Вводить новых персонажей нельзя. Убирать существующих - можно.

http://www.valar.ru/forum.php?board=37

[Brod9ga]

Фарфоровая кукла

Фарфоровая кукла. Она стояла на витрине магазина. Каждый день мимо нее проходило пару сотен людей. Они с восхищением разглядывали куклу. Но всякий раз они проходили мимо, так и не купив ее. А кукла все ждала…
Несколько лет она простояла на витрине, но появились новые, более красивые куклы. И нашу куклу отправили во внутренний сумрак магазина. Там ей и предстояло пролежать до момента, когда бы ее отправили в уценку либо отдали совсем потрепанную девочке из бедной семьи.
Но госпожа фортуна решила сделать все немного по-другому. В один из не слишком солнечных дней мимо магазина проходила семья: мать, сын и отец. И сын восторженно замер возле витрины: в глубине помещения он увидел куклу. Фарфоровое создание.
- Мама, купи мне эту куклу.
Родители были шокированы самим фактом того, что их ребенок, их сын заинтересовался куклой – игрушкой для девочек. Сын все же смог уговорить их зайти в магазин. Описать их удивление словами вряд ли возможно. С искусственного лица, обрамленной копной волос, смотрели живые глаза. Живые, горящие глаза…
Выбор не мог быть иным: они ее купили.
Целый вечер мальчик провел, глядя на игрушку. Он переставлял ее с места на место, садил и ставил. Кукла была почти как живая. Почти.
Весь следующий день он играл с нею, устраивал чаепития, познакомил со всеми своими игрушками… Но она не реагировала на его действия. Она оставалась неживой.
Но милый мальчик не оставлял своих попыток, теперь без нее он не появлялся нигде. Родители отчаялись: их уговоры на сына не действовали. И они решили забрать игрушку. Спрятали ее подальше, закрыли в чулане на втором этаже.
Мальчик заболел. Он уже не мог без своей игрушки. Он лежал неподвижно в своей постели, его взгляд был направлен в пустоту. Что только ни делали родители, но все было безуспешно.
Через месяц он умер…
Фарфоровую куклу поставили на его могилу. Под дождем и ветром краска  с ее лица смылась, а одежда растрепалась. Но вдаль смотрели все те же пронзительно живые, горящие глаза…


З.Ы. жду вашего мнения

[Александр Зимин]

З.Ы. жду вашего мнения

Очень понравилось! Сюжет затянул надолго...многое представилось визуально... +1!

Такси.

Меня перестаёт устраивать стиль вождения таксиста, который стремительно гонит по дороге жизни, везя меня в последний аэропорт…где он только на права сдавал??? Откуда столько резких поворотов и зигзагов??? И почему он не может ехать по трассе? Зачем периодически заезжает в спальные районы и трущобы? Странный дядька…
А ещё он жутко любит поболтать, этот таксист…
Он везёт меня и поглядывая в зеркало заднего вида на дермантиновом потолке своего чёрного такси, говорит, говорит, говорит…
Он говорит со мной о работе…
понедельник, вторник, среда, четверг, пятница…работа…работа…работа…
Он сыплет анекдотами про дворников и ментов, про банкиров и учителей, про бабушек на рынках и девочек у гостиниц и мотелей… Это всё работа…. Я получаю за неё деньги и чувствую себя нужным этому миру человеком…потому, что я работаю…
Он говорит о выходных…
Ненавижу выходные…не могу понять, зачем нужны дни для безделья…почему нам не хватает вечеров…и почему в сутках не 48 часов…
Ещё он любит поболтать о дружбе и предательстве… Эта тема заставляет меня скрежетать зубами и нервно искать взглядом пачку с сигаретами….но её нет и я, глядя на проносящиеся за окном судьбы, вынужден слушать его треп о том, что дружба спасёт мир и нельзя жить самому по себе, без друзей… Я уже давно сыт его поучениями и избитыми истинами, однако, других машин на стоянке в момент моего рождения не оказалось…се ля ви…
Ну и самая любимая тема этого болтуна - это любовь…
Он говорит о ней всегда…вспоминает о ней в беседах о работе, не забывает, когда речь идёт о друзьях, трепется по рации с другими такими же водилами, чьи пассажиры тоже вздыхают каждый о своём…
Я не хочу об этом с ним говорить и постоянно намекаю на то, что лучше бы мне выйти…можно вот тут…у лесочка…тут красиво и тихо… Если я тут выйду прямо сейчас, пока у меня нет попутчика, то некому будет меня жалеть и никто будет вспоминать меня потом…пересаживаясь в другую машину, проводив меня на самолёт…
Да остановите же Землю! Я сойду… ©
Но нет…машина мчится дальше…
Ещё совсем недавно у меня была попутчица…ещё слышны как будто раскаты грома от ревущих двигателей самолёта, на котором она улетела…и боль не прошла…
А он не даёт мне времени опомниться…забыть… Снова и снова напоминает о том, что хочет получить двойную плату за проезд…да и говорить со мной одним ему надоело до чёртиков…он зевает и едет неровно…
А я не могу решиться…и не могу понять, нужен ли мне попутчик новый в этом направлении… И если нужен, то кто он…каким он будет…надолго ли нас объеденит дермантиновый салон и мягкие сиденья… А может…может он и прав, этот балагур??? Может, действительно, притормозить его на миг да окинуть взглядом другие чёрные автомобили…пусть уж он возьмёт свою старенькую рацию и скажет несколько слов коллеге… Рядом остановится лакированный монстр и из него выпорхнет кто-то…выпорхнет для того, чтоб дальше двинуться в путь вместе или просто перекинувшись парой фраз, недовольно передёрнув плечами, вернуться к себе и умчаться за поворот…
Хм…не знаю…я ещё подумаю…дорога обещает быть длинной…если не случится ничего из ряда вон выходящего… Совсем недавно мы были на краю пропасти…но одно колесо осталось на асфальте и чудом удержало на полотне… Спасибо Тебе, ас баранки…

[критикун]

проза.

...

Бестелесные стрекозы-символы обозначили собой глубину лазурного пространства. В его ресницах запутались облака и круглые кусочки-лучики бесконечного солнца. Бестелесные стрекозы продолжали трепетать своими прозрачными крылышками, тормозя полёт времени. Юрк, - исчезла одна, юрк, - возникла вторая.
И Время было тождественно Добру. Откуда пришла эта мысль? Её прострекотали кузнечики. Они говорили на языке детства. И он снова их понимал.
Тепло...
Какая лёгкость! Какая радость!..
Ему больше не нужны логические связи между рядами нелепиц. Как во сне! Как в детстве!
Бессмыслица обрела смысл. Истинное не нуждается в осмыслении. Оно просто есть. И принимается... Либо не замечается вовсе.
Солнечные зайчики... Оторванные фразы... Разрозненные смыслы... Всё едино и несомненно.
Вневременно. И счастливо.
Разморенный тягучим жаром небесного Светилы и обволакивающей тишиной полдня, он и сам не заметил, как его веки сомкнулись. Сначала он ещё продолжал видеть порхания прозрачных крыльев, затем краски расцветились новыми радужными оттенками, которые смешивались, преломлялись всевозможными сочетаниями...
...Ему представились Её глаза. Большие. Живые. Кошачьи.
Они внимательно смотрели на маленького человечка, бредущего по её ладони. Она поднесла ладонь к самому лицу, и уголки её губ чуть подрагивали в улыбке. А человечек шёл, оглядывался, искал глазами кого-то, ощущая на себе чей-то взгляд, но никого не находил... Человечком был он.
Внезапно он спохватился.
"Я задремал?.."
Сон... Снова принесший Её...
- Я всё одтам, я всё возьму... - шептали её губы. - ...От первого взгяла - до последнего вздоха. Знаю, где ты... Знаю, кто ты...
...Я наливаюсь безумством. Хочу петь... знаю и вижу свой инструмент. Его струны - моей мелодии отраженье, - и поют ею, и звучат ею... Мгновенье за мгновеньем... Бесконечно...
И я одержима... своей игрой и песнью...
Вечности арабески перетекают через меня в мир и вновь возвращаются... вливаясь в Безвестность... Я никуда не зову. Я никуда не веду. Я просто есть. И есть моя песня...
Хочешь, я буду играть?
...Я не приду к тебе и не открою двери... - их нет. Они невидимы. Не видимы, не осязаемы, но всеощутимы.
Меня нельзя любить за слова... Они - туман и прозрачность, лишь призрачные очертания меня...
Ты приди. Ты просто приди.
Его чувства перемешались с её мыслями. Или её мысли стали его чувствами?.. Он сходил с ума... и понимал, как это... быть ею... У него тяжело било в висках, сознание не могло охватить того, что только что с такой силой пронеслось внутри. Она говорит с ним?.. Она... Она...
...Откуда Она пришла к нему? Он не мог вспомнить. Он только помнил, как внезапно увидел Её. Увидел, ощутил, осознал. Её лик, её образ, её мир. Она вошла в него веянием терпкого кофе - горького, обжигающего. Её тело обрисовывали тончайшие кружева чуть прозрачного шоколадного платья. Она вся была прозрачно-шоколадной... распущенными густыми волосами, откровенно большими глазами, затаившейся в уголках губ улыбкой... Пришествие этой девушки было воплощение его самых сокровенных грёз. Его желанно-жгучей недосягаемой мечтой!..
Яркой вспышкой возник в его памяти тот день... Вечер?.. Ночь? Да, ночь. Её временем была ночь. Её упоением была ночь. Её беззаветностью была ночь! Её воплощением была ночь...
Он сидел сейчас посреди пустой Серебрянной - в свете Луны - долины... и плакал... плакал... Горькими, горькими слезами. Ни сейчас, ни после он не мог объяснить себе природу и причину этих слёз. Они просто были. Они были о ней. Ни с сожалением, ни с горечью, - он просто хотел быть ею и в ней. Всегда.
...Сон казался нелепицей, но от этого становилось ещё счастливее... Её глаза смотрели на него, душа ощущала его приближение.
...Я сойду с ума, я потеряю сознанье... в тебе.

Хорошо написано. Легко, воздушно. И в то же время ощущается какая-то нежно-высокая философичность. Особенно в первой половине эссе (рассказа?). Приятно, что не жуёшь, не навязваешь свои мысли, не скатываешься в банальности. Очень понравился образ:"круглые кусочки-лучики бесконечного солнца". Это ты шикарно заметила. Молодца!
Немного дёгтя в большую медовую бочку. Вижу, что тебе очень нравится слово "прозрачный". Не злоупотребляй им. Тавтология в данном жанре убийственна. Довольно изъезжена метафора "бестелесные стрекозы (дух, плоть и т.д.). Не понравилась фраза "Ему представились её глаза". Как правило, слово "представиться" употребляется в двух ипостасях: 1-назвать своё имя; 2-уйти в мир иной... У тебя о чём?
А в целом очень даже пристойно написала. Пиши дальше!

[Shantel]

Хорошо написано. Легко, воздушно. И в то же время ощущается какая-то нежно-высокая философичность. Особенно в первой половине эссе (рассказа?). Приятно, что не жуёшь, не навязваешь свои мысли, не скатываешься в банальности. Очень понравился образ:"круглые кусочки-лучики бесконечного солнца". Это ты шикарно заметила. Молодца!
Немного дёгтя в большую медовую бочку. Вижу, что тебе очень нравится слово "прозрачный". Не злоупотребляй им. Тавтология в данном жанре убийственна. Довольно изъезжена метафора "бестелесные стрекозы (дух, плоть и т.д.). Не понравилась фраза "Ему представились её глаза". Как правило, слово "представиться" употребляется в двух ипостасях: 1-назвать своё имя; 2-уйти в мир иной... У тебя о чём?
А в целом очень даже пристойно написала. Пиши дальше!

Спасибо огромнейшее!  Очень ценю Ваше мнение!..
"Прозрачный" - да... есть такой грешок... 
"Представились" в смысле - в мир иной  понра) ...не, я открыла новую ипостась (скромно  ): они "явились", но не в реальности, а в его воображении/представлении. Он их представил, вот они и представились) А вообще-то вы правы... над подумать...
Да, эт кусочек из рассказа. Однажды мне приснилась книга, автором которой была женщина. И от этой книги исходило какое-то мудрое, тёплое, странное ощущение. И мне безумно захотелось прочесть эту книгу. Но я проснулась, и этой книги не обнаружила... Но поскольку во мне осталось её ощущение, я решила сама написать то, что чувствовала... Что-то получилось, что-то не очень, но основные моменты я воплотила

Ещё раз спасибо, буду писать))

[Lerika]

Святая

Я встану поближе к небу,
И с каплей дождя сольюсь,
Густо растущему хлебу
Я сладкой водой явлюсь.

Я стану чудесной сказкой,
Чтоб нравиться малышам,
Я стану вашей подсказкой,
И спрячусь по камышам.

Я стану самой несчастной –
Не вижу от крыльев толк!
Я лишь не стану напрасной,
Не взвоет совести волк...

Я буду солнечным светом,
Звездою на небе – враз!
Забуду скорей об этом,
И... свой продолжу рассказ.

О том, что я ближе к небу,
Что капля дождя – то я,
Даже по низкому хлебу
Вся разольюсь, не тая.

02.07.2009г.
М.К. Час ночи почти, второе число. Мне нечего делать, решила что-то такое написать. Получился стих Облепихе. Она в теме, не сомневайтесь. Она же святая...
З.Ы. В наушниках «Би-2» «Война». Даже не знаю. Какая-то невяжущаяся песня со стихом. Ну да плевать. Это играло.

[Облепиха]

Фарфоровую куклу поставили на его могилу. Под дождем и ветром краска  с ее лица смылась, а одежда растрепалась. Но вдаль смотрели все те же пронзительно живые, горящие глаза…

Как представила себе это зрелище - прямо холодок по спине пробежал.

[критикун]

Святая

Я встану поближе к небу,
И с каплей дождя сольюсь,
Густо растущему хлебу
Я сладкой водой явлюсь.

Я стану чудесной сказкой,
Чтоб нравиться малышам,
Я стану вашей подсказкой,
И спрячусь по камышам.

Я стану самой несчастной –
Не вижу от крыльев толк!
Я лишь не стану напрасной,
Не взвоет совести волк...

Я буду солнечным светом,
Звездою на небе – враз!
Забуду скорей об этом,
И... свой продолжу рассказ.

О том, что я ближе к небу,
Что капля дождя – то я,
Даже по низкому хлебу
Вся разольюсь, не тая.

02.07.2009г.
М.К. Час ночи почти, второе число. Мне нечего делать, решила что-то такое написать. Получился стих Облепихе. Она в теме, не сомневайтесь. Она же святая...
З.Ы. В наушниках «Би-2» «Война». Даже не знаю. Какая-то невяжущаяся песня со стихом. Ну да плевать. Это играло.

В смысловом контексте полностью выпадает третья строфа - она здесь чужеродная. Ощущается в некоторых моментах стиха натянутость, желание скорее найти хоть какую рифму: ...звездою на небе - враз - ...рассказ. Сильно ощущается незаконченность стиха: ... Даже по низкому хлебу вся разольюсь, не тая. Не тая что? Или просто "не таясь"? Не самый лучший стих. Но писать надо. Пиши!

[Lerika]

Что я, собственно, и делаю...
Пишу, пишу...
 

[Kallipso]

Не моё, но прикольно. Монофон.

Воду великодушно вернули во вторник вечером. В восемь великолепная Василиса Витальевна величественно восседала в ванне. Видимо, вовсю возилась – возник водопад. «Вот ведь!», виновато воскликнула Василиса Витальевна. Вылезла, вызвала вахтенного Василия. Василий в вишневом вельветовом ватнике, вальяжно вихляясь, ввалился в ванную. Всё взвесил. Веско выдал: «Восемьсот». «Варварство!», возмущенно взвыла Василиса Витальевна. «Везде вода», выразительно вздохнул Василий. Василиса Витальевна внятно выругалась, выскочила вон, вскоре вернулась, властно вопросив: «Выпьешь?» «Вполне», великодушно высказался Василий. Выпил водки, взял внушительный вантуз, вернулся в ванную. «Враг!», выдохнула вслед Василиса Витальевна. «Ведьма!», весело выразил восторг Василий, вдохновенно вращая вентиль.

[критикун]

Когда я ещё был школьником, распространённым был среди молодёжи такой монофон.
Однажды Отец Онуфрий, обходя окресности Онежского озера, обноружил обножённую Ольгу.
- Отдайся, Ольга! - оповестил Онуфрий.
- Отойди, отец, - ответила Ольга. - Обосцу - околеешь...
Вот мне и интересно: это литература?

[Lerika]

Вот мне и интересно: это литература?

Полюбому.

Продавец воздуха

* * *
Я задыхалась.
Моё горло сдавливали стальные прутья, грудь опутывали проволочные верёвки, живот сжимали тиски с гвоздями внутрь.
Я металась, раскрыв рот в немом крике. Было так страшно, как никогда ещё не было в моей тщедушной жизни. Никогда. Я дёргалась, рвалась, плакала и, захлёбываясь в своих горьких слезах, задыхалась.
Я хотела жить. Я хотела дышать. Я хотела улыбнуться.
Я хотела прекратить этот кошмар, этот ужас, эту невыносимую муку. И я нашла в себе силы рвануться в последний раз, рвануться, словно куда-то вверх, к свету, слабо льющемуся сверху, сквозь какие-то бреши и дыры. Я закричала и распахнула глаза.
Я уже не спала. Моё лицо было мокро, чересчур длинная чёлка налипла на лоб, на руках от напряжения вздулись вены, и зубы упрямо закусывали уже искусанные в хлам, до крови губы.
«Плохая привычка...» - подумала я и рывком перевернулась на бок. В окно светила луна. Мне всё было ясно.
Этот сон снился мне уже две недели подряд. Сегодня было уже 14-ое марта, а значит, этот сон принесла мне Весна. Да, именно с большой буквы, хоть я и ненавижу эту паршивку. Она никогда не приносила мне ничего, кроме беспокойства и немых губ от встречного взгляда чужих глаз.
Я лежала и тупо смотрела в лицо луны.
«Солнце тоже лицо, но мы не знаем этого... нам не видно его из-за яркого света в глазах...» - как-то отрешённо подумала я, припоминая «Находящую утешение в самоубийствах» Найка Борзова. Луна подмигнула мне. Я нахмурилась и повернулась на другой бок. Монитор компьютера издевательски подмигнул мне зелёным огоньком на своей панели. Я раздражённо фыркнула и уткнулась носом в подушку. Там мне никто не подмигивал и не мешал спать. Там была только влага моего пота и слёз.
Сон продолжался.
И точно так же, как и во все ночи, когда я случайно просыпалась, мне хотелось умереть.

* * *
- Доброе утро, папа.
Мой отец хмуро и заспанно кивнул мне и уткнулся носом в газету.
Я не обижаюсь на это его обычное утреннее приветствие: он – единственный, кто у меня есть. Светлана умерла от рака груди, когда мне было 10 лет, и хотя это было уже больше 6-ти лет назад, я до сих пор помню её широко распахнутые серые, звеняще-прозрачные и глубокие глаза. Мой отец мне часто говорит, что иногда ему кажется, будто Светлана смотрит на него из моих глаз. Быть может, я открою маленькую тайну, но Светлана – моя мать. Я никогда не называла её так – мама. Она требовала от меня с малых лет звать её Светланой. Она стеснялась наличия у себя такой относительно взрослой дочери, и всем говорила, что мой папа – это её брат, а я – дочка её сводной сестры, которая умерла при моём рождении, и она забрала сироту (то есть меня) себе на воспитание.
На самом же деле Светлана родила меня, когда ей было 15 лет – по залёту. Мой отец, старше Светланы на 5 лет, как честный человек, женился и признал меня своей дочерью. Благо, мы никогда не нуждались – папин отец нечто вроде нашего «американского дядюшки». И вот тогда, когда Светлана умерла, папа похоронил её, ещё долго находился в трауре по поводу «безвременно ушедшей сестры», а именно – беспросветно пил и возвращался домой за полночь. Спасибо, что хоть меня не бил – приходя, сразу валился спать, причём прямо на пороге, рядом с нашей доберманшей Люськой. Люська не слишком обременена таким соседством, и потому будила хозяина лишь утром, когда пора была выгуливать её, ласково вылизывая шершавым, липким языком его рано начавшую лысеть голову. После всё вернулось на круги своя – отец вернулся на работу, Люська спала на коврике у двери одна, а я не плакала каждый вечер в шкафу, со страхом дожидаясь потерявшего всякий физический облик папу, в шкафу же и делая уроки.
Впрочем, о моей семье хватит. Она ничем не примечательна, в конце концов. Как и я. Даже моё имя... Светлана назвала меня в честь своей любимой тётушки, которую она любила много больше матери – Наташей. Я же с малых ногтей ненавидела своё имя, высказывая детское негодование уже при произношении этого имени. Когда я выросла, меня приучали говорить, что меня зовут Наталия, а я, маленькая упрямица, представлялась всегда Алей или Лией. Первое, частично придуманное, но, в общем-то, производное от полной формы имя и привязалось ко мне.
Теперь вы знаете, как меня зовут. Не думайте, что вам это сильно поможет.
Как же обманываются люди, думая, что, зная имя человека и историю его семьи, о нём можно судить. Как же они ошибаются!
Я не знаю себя. Я не знаю, я могу признать это. Я могу даже бояться себя, до дрожи в коленях, до мечущихся зрачков.
Я боюсь своих мыслей. Я боюсь думать.
Если я не ошибаюсь, это фобия из списка наиболее опасных фобий – фонемофобия. Скажете – чудно получается, человек думает о том, что он боится думать, и, осознавая, что даже сейчас он думает, пугается ещё больше. Однако я боюсь.
Хотя... может, я просто дурью маюсь, и никакой фонемофобии у меня нет, ведь, наверное, человек с такой фобией боится всех своих мыслей, а я – лишь избранных.
Я боюсь не только этого – я боюсь своих снов. Своих странных, насыщенных страшными, кажущимися до боли реальными муками, снов.
Но со дня смерти Светланы каждую ночь, когда я не спала, обливаясь потом и крича, я хотела умереть.
Что хуже на ваш взгляд?
Я не знаю. Я знаю только одно – так больше жить нельзя.
Я задыхаюсь. Мне нужен продавец воздуха.

* * *
Я всегда нуждалась в человеке, с которым я могу поговорить. У меня никогда не возникало желания плакаться кому-нибудь в жилетку, жаловаться или ныть. Просто иногда у любого человека возникает нормальное желание просто пообщаться.
С моим отцом невозможно. Он всё сводит к тому, что мне нужны деньги, и я не знаю, как мне их попросить. Придумывать же, что мне ещё нужно (то, что можно купить за деньги), только для того, чтобы поговорить с папой, я не хотела. И потому я оставалась всегда одна, в тени, с тех пор, как Светлана ушла.
Мне нужен был человек, с которым я могла бы поговорить о моих оценках в школе, о моих впечатлениях о людях, событиях, книгах – одним словом, обо мне, или о чём-то абстрактном, но не менее интересном – о природе, о жизни (не моей, но вообще), о далёких звёздах.
Но его не было рядом со мной. Я была совершенно одинока, если можно так сказать о человеке, у которого есть отец, собака и сосед-ботан, Вадька, который только и знал, что физику и алгебру возводить в разряд высших наук. Его не волновала ни красота солнца во время его восхода, ни волнующая сердце песня соловья – ничего. Он любил меня, я чувствовала это, я знала. Но я тянулась к нему потому и только потому, что он – единственный, кто выслушивал меня. Но при мысли о том, что он слушал не мои рассказы, а лишь меня, мой голос, казавшийся ему прекраснее всего на свете в тот миг, доводило меня до нервной тошноты. Меня тошнило от стопроцентной пошлости мыслей этого ботана, от которых его самого бросало в пот – я буквально видела, как капельки пота стекают по его коже, теряются на сжатых в нитку губах, и Вадька быстро снимал очки, чтобы вытереть лоб рукавом своей неизменной рубашки в полоску.
Я совершенно одинока. Вадьку я ненавижу. Ненавижу его тухлые, избитые мысли, ненавижу его самого. Меня тянет к нему лишь то, что он слушает меня. Хотя бы слушает. Слушает и молчит, лелея свои несбыточные мечты о том, что когда-нибудь я буду принадлежать ему.


Стоит ли сюда кидать дальше и стоит ли вообще дописывать сию ахинею?

[3эд]

Эту цивилизацию нужно разрушить везде на Земле — и в России, и в Китае, и в Америке. Разрушить ее и объединить для этой цели всех, кто не удовлетворен. Никаких избранных классов, никаких рабочих диктатур, чем это фабричные лучше любого другого человека? Глупость, лучше тот, в ком ненависть к цивилизации больше. Мы не отвечаем на вопрос, что мы построим на освобожденном месте. Мы говорим — «наша цель — разрушение». Не до основания, как в Интернационале-песне поется, а ниже, с корнем, без остатка, до пыли, как разрушали древние города победившие, и плугом после прошлись.



Все придут. Хулиганы и те, кто робок (робкие хорошо воюют), драг-пушеры и те, кто распространяет листовки для борделей. Придут мастурба-торы и любители порножурналов и фильмов. Придут те, кто одиноко бродит в залах музеев и одиноко листает книги в залах христианских бесплатных библиотек. Придут те, кто слоняются по Мэйси и Александерс, не имея денег, чтоб купить, — убивают время. Придут те, кто два часа пьет голый кофе в Макдональдс и тоскливо смотрит в окно. Придут неудачливые в любви, деньгах и работе и те, кто по несчастью родился в бедной семье.

Придут те, кому все надоело, кто уже истратил часть жизни на бесконечную нелепую службу в банке или в универсальном магазине. Придут шахтеры, которым надоела шахта, придут рабочие фабрики, которые ненавидят фабрику. Придут бродяги и кое-какие почтенные семейные люди, осатаневшие от семьи. Придут солдаты из армии, и придут студенты из кампусов. Придут храбрые и сильные из всех областей жизни, отличиться и добыть славы.

Придут гомосексуалисты, обнявшись парами, придут любящие друг друга юноши и девушки, и придут лесбиянки в ярких нарядах. Придут актеры, и придут художники и музыканты и писатели, труд которых никто не покупает.

Все заявятся. Возьмут оружие и покончат с этим порядком навсегда.



И город за городом занимают революционные войска неудачников. И солдаты имперской армии, вслушавшись в кровь многих поколений неудачников, текущую в их жилах, — вспоминают о своем рождении, срывают имперские отличия и с восторженными глазами и цветами на шляпах идут к своему родному племени, обнимаются с родными.

[antisocium]

2 vaider: идея прекрасо описана Ч.Полаником в произведении "Бойцовский клуб"

[Naila.by]

Разрывает внутри на  мелкие осколки-зеркала из боли, страха и тоски... внутри все, что казалось светлым, дорогим и безумно счастливым рушится....не за что уцепиться даже мысленно кроме своего болезненного  сожаления ….а саморазрушение становиться самоцелью…
 когда это случается, предельная черта горизонта опускается, и там за ней заканчивается рай…
Дальше рая нет.
там чувства так остры, что, обнаружив их, можно за секунду  задохнуться и умереть у себя на руках, рассыпаться на горсти белого песка  и медленно опуститься на дно, увидеть край неба и стать безликой пустыней…
Душа зависает в пропасти между днем настоящим и  прошлым. Живешь, улыбаясь, смотришь на небо, но не видишь его, обжигаешь руку, но не чувствуешь этого, тоскуешь, но нет тоски в глазах…
Что было?
Почти ничего.
Медленное распятье души.
 Забивали медленно по гвоздю саморучно, смотрели и истязали души и сердца, зная, что не быть вместе…
Жаль я не Христос. Воскреснуть не могу.


Добавлено: 12 Июль 2009, 18:56:19Маленькая Лапкин
класс.мне нра.хотя я понимаю,что читаю твой личный дневник...ты стала как-то ближе мне,особенно после соседа-слушателя...
Добавлено: 12 Июль 2009, 19:56:36ЛЮБОВЬ – такое глупое слово.
Его ждешь - оно забыло тебя. Его пытаешься сохранить - оно уходит. Его желаешь всем сердцем - оно выжидает часа, когда не будет нужным тебе.
ЛЮБОВЬ – такое пустое слово.
Мы называем этим словом все, что видим перед собой, будь то банальный поцелуй и привязанность к  домашним тапкам, seks в рекламе и просто радость от встречи с собственным псом…
ЛЮБОВЬ – такое странное слово.
Оно не выразит полноту - оно слишком мало. Но при этом оно слишком безмерно, чтобы выразить простые эмоции и чувства.
ЛЮБОВЬ – такое лживое слово.
Ведь когда чувства не объять -  слов не надо. Когда тебе плевать, ты чаще говоришь это слово… чтобы удержать или не обидеть тех, кто рядом сегодня...
ЛЮБОВЬ – такое простое слово. Но так нужно всем. Собакам, домашним тапкам… Мне.

 

[Lerika]

Маленькая Лапкин
класс.мне нра.хотя я понимаю,что читаю твой личный дневник...ты стала как-то ближе мне,особенно после соседа-слушателя...

Нет, это не дневник. Лишь отчасти. Самую незначительную малость. Всё остальное - из головы. Однако спасибо за мнение. Мне польстило. Дальше.


* * *
Я встречал свой рассвет как всегда – обняв колени, я сидел на колченогом, словно специально для тесного балкона созданным стуле. Солнце освещало меня, отбрасывало мою тень на стену, и я боковым зрением наблюдал за ней – она имела такой же кукольно-правильный профиль, взлохмаченные волосы, сгорбленную спину.
Жмурясь, точно мартовский кот, я ловил своими рыжеватыми ресницами золотые лучи, которые были настолько тонкими, что напоминали звонкие струны моей гитары, и, как и каждое моё утро, я думал об одном и том же – о людях. О людях, которые окружали меня по жизни. Я говорю – окружали, потому что сейчас я один. И это несмотря на то, что у меня есть семья – молчаливый отец, стушевавшийся под напором матери, сама моя маменька, суетная и вечно-занятая, младшая шкодливая сестра Ленка и её черепашка Боня.
Я – один. Блаженно-звучащие слова пронеслись в голове успокаивающим лесным эхом. Я стал думать о том, в какой момент я стал совершенно одинок.

* * *
Это произошло неделю назад. Неделю назад меня бросила моя девушка Ката. Ката сказала, что она меня не понимает. Ката сказала, что это её грузит.
Мы были с Катой вместе около месяца. В самом начале наших отношений она сказала мне: «Зови меня Катой!», и я звал её так, не зная настоящего имени этой странной девушки – может, Катарина, может, Катажина, а может, просто Катя. Я предложил ей встречаться просто так, из интереса. И она сразу ухватилась за меня, как утопающий за соломинку. Мне показалось, что ей это даже нужнее, чем мне, и взялся быть с ней рядом.
Потом Ката сказала мне: «Ты будешь ходить со мной и моими подружками на дискотеки, чтобы они видели, как мне повезло с парнем. Я никогда не познакомлю тебя со своими родителями и не хочу знать твоих. Я никогда не скажу тебе, что я люблю тебя, даже если когда-нибудь буду испытывать это чувство».
Я был согласен на всё. Нет, не так выразился. Мне было всё равно. Ката была со мной, я был с Катой, и мне было плевать, что с нами будет.
Я бывал у неё дома. Мы курили, пили, фотографировали друг друга обнажёнными, смеялись. Потом я оставался у неё на ночь. И всю ночь я трахал её. Просто трахал. О любви не шло и речи. Никогда. Я спал с ней, потому что ей это нравилось, и она этого хотела. Я до сих пор помню, как неистово она извивалась подо мной, как кричала так, что мои барабанные перепонки разрывались, как шептала, перебирая пряди моих волос, что лучшего парня у неё ещё не было.
Я думал тогда, что любовь – это просто не для меня. Я ошибался. Она настигла-таки меня. Сейчас я понимаю – это судьба. Тогда я думал – это случай.

* * *
Я вновь покосился на тень. Она, уподобляясь мне, покосилась на меня. Я склонил голову к коленям, и тень превратилась в бесформенный комок.
«Я в чьей-то жизни шрам, я в чьей-то жизни весна, и для кого-то – гений, для кого-то – пень, но только это всё не про тебя, и в твоей жизни я всего лишь тень!» - припомнил я слова «Lumen»-овской «Тени». Эта песня лишь частично про меня, я не есть шрам в чьей-то жизни, не весна, и даже не пень – я тень исключительно для всех.
Моя мать забывала о моём дне рождении (впрочем, я и сам его забываю); мой отец никогда не узнавал меня по телефону; сестра никогда, ни при каких условиях, не здоровалась со мной, а когда её лучшая подруга влюбилась в меня, и сестра разругалась с ней, она и вовсе перестала замечать меня. Очень часто мне казалось, что я и не живу вовсе – так, ходит какой-то бестелесный дух по квартире, изредка посещает школу, ни с кем не общается. Мне становилось смешно от этой мысли, и я пытался допустить, что я просто сплю, и всё, что вокруг – это просто сон. Я щипал себя за руку, чувствовал боль и замирал в разочаровании – не сон.
Ночью я почти никогда не спал – не уставал, а если и спал, мне снились сны о далёких островах, интересных людях, далёких планетах. И мне становилось легко – я этим дышал, я этим жил. Это было неповторимое чувство – интерес, лёгкий страх неизведанности, заворожённость... Но я был одинок, как и прежде. Одинок и сер. Воздух вокруг меня казался необъятным, и его было очень много для меня одного – пространство давило на меня. Я очень хотел поделиться с кем-то своим личным пространством. Даже не совсем личным, а вообще. Я не жадный, я очень хотел поделиться.
Я думал, я поделюсь с Катой. Но её не интересовало это. Когда я пытался спросить у неё, в каких странах она хочет побывать, она говорила, что ей всё равно, где жить, лишь бы со мной. Когда я спрашивал, какую книгу она больше всего хочет прочитать, она приподнимала брови и говорила, что читать – это для зануд, и что она предпочитает кино. Я понимал, что она не для меня. Но не мог сам оставить её. Я чувствовал почему-то, что скоро это произойдёт само собой, и она бросит меня сама. И это случилось.
Она примчалась к парапету, где сама назначила мне встречу, как всегда – покачиваясь на высоченных шпильках и откидывая с лица длинные чуть вьющиеся волосы. Потом, театрально заламывая длинные пальцы, она закуривала свои любимые тонкие сигареты, и я уже чувствовал, как прозвучит её голос, что она скажет, как посмотрит. И я угадывал.
Она выдохнула дым мне в лицо и, сострадательно искривив свои красивые тонкие губы, вздохнула:
- Стим, я тебя бросаю!
Да, я совсем забыл представиться. Я – Стим. Эту кличку я ношу уже давно – даже не помню, взял я её откуда-то, или сам придумал – не суть важно. Моё настоящее имя вы всё равно не узнаете – оно вам ни к чему, а сам я его не люблю и никогда им не представляюсь.
 Ну, так вот. Ката сложила губы трубочкой, чтобы выдохнуть красивый сизый дым, и повторила:
- Я тебя бросаю! Ты непонятный, молчун, зануда и грубый! Только трахаешься хорошо, да только таких у меня полно в резерве! Ты мне не нужен!
Я пожал плечами.
- Я ждал этого. Что ж, прощай.
Рывком встав, я вознамерился покинуть это место. Я не хотел видеть её. Ката округлила ярко накрашенные глаза.
- Прощай? И это всё? Ты что... не огорчён?
Надо же, кукла была разочарована. Нет, я не огорчён потерей манекена с дырой в груди. Такие по городу толпами ходят.
- А что, должен был? Я веду себя не по сценарию? Уж прости, - я усмехнулся и зашагал прочь. – Пока! – не оборачиваясь, я вскинул руку в жесте «Victory».
Ката больше ничего не сказал. Я только услышал цоканье каблуков позади себя, затем неожиданно твёрдое плечо толкнуло меня в сторону, и следующее, что я увидел, была удаляющаяся спина Каты, и даже она была разгневана и разочарована донельзя.
Я коротко рассмеялся. Она была чертовски предсказуема.
Как же я рад, что избавился от этой сучки.