В этой теме я представлю то, что и заявлено в заголовке
Мои любимые малоизвестные поэты - не потому, что они плохи, их просто знает до обидного малое (или не такое большое, как хотелось бы) количество людей - делятся на две группы, иногда пересекающиеся: это "первый эшелон", признанные узким кругом ограниченных людей мастера, и "родные и близкие" - те, к кому можно подойти, обнять или пожать руку (в зависимости от пола) и высказать всё то хорошее, что накопилось за месяцы разлуки.
Эти люди принципиально негродненские, ибо местных с большего можно найти здесь на форуме в других темах.
Итак...
Добавлено: 12 Апрель 2012, 20:38:43
Григорий Данской.Он вообще-то автор песен, но я его ценю и как большого поэта вне зависимости от прочих достоинств.
Между плотным и тонким эфиром
лыжник летит над огромным миром.
В небе раздвинуты, как пассатижи,
воздушные лыжи.
Ты говоришь: ну посмотри же!
Разве бывают воздушные лыжи?
Так не бывает. И лыжник летящий -
ненастоящий.
Я говорю: это воин крылатый.
Видишь, горят его шлем и латы?
Вон он движется в ярком озоне
в синем комбинезоне...
Нету правых среди живущих,
жизнь, как ситец, на части рвущих.
Бог бережет ее. Снег латает.
Лыжник летает.
Добавлено: 12 Апрель 2012, 22:43:43
Елена Касьян.Поэт, прозаик, автор песен. Блогер; публиковалась в Фраевских сборниках "ФРАМ"... родная и близкая.
Слушай, слушай, это же глупо – вот так надраться, чтоб всё посметь.
С вечера в сердце мерцает золото, утром в башке звенит только медь.
Если вечно с изнанки ноет, а с лицевой ещё можно терпеть -
Это не жизнь, Тэйми, это такая смерть.
Просто однажды от нас уезжают, уходят, и с кем-то живут далеко
самые наши любимые –
падают в прошлое, как в молоко.
И больше оттуда ни звука, ни строчки, ни слова - вообще, ничего!
Ты живёшь потом, а в тебе дыра – величиной с тебя самого.
Иногда ты в неё смотришь и думаешь: ого!..
Слушай, Тэйми, ведь мы потому так легко проживаем друг друга насквозь,
Что ныряем потом в эти дыры, и думаем: ладно, опять не срослось.
Не срослось, понимаешь…
А в сущности, что там срастётся, что?
Если мы изнутри простреляны в три обоймы, как решето.
Небеса нависают над нами, как анестезиологи, как врачи,
Хочешь – плачь или пой, или смейся,
хочешь - стиснув зубы, молчи.
Нас сошьют патефонными иглами, в нас проденут такие лучи,
Что за этой тонкой материей мир подмены не различит.
Ампутация прошлого, Тэйми, ампутация и - культя…
Знаешь, что самое странное?.. Что нас и таких хотят.
Золотые, бесценные люди к нам приходят, стучатся, звонят.
К нам бредут, как по минному полю, тянут руки сквозь наши печали
к нам - холодным, пустынным, выжженным…
Ну давай мы с тобой выживем!
Нас почти уже залатали.
Добавлено: 12 Апрель 2012, 23:54:08
Леонид Каганов.Не знаю, насколько правомочно относить его к малоизвестным... ну он всяк менее известен, нежели Кибиров, Кенжеев да Быков. Поэт, прозаик, хохмач. Блогер.
В рождественскую ночь для всех ребят я подготовил праздничный доклад о Санте. Санта Клаус — это тот, кто не боится холода и вьюги, а носит всем подарки каждый год одновременно на востоке, юге, на севере и западе. Сквозь лес, моря и тундру мчится он поджаро, и каждый уголок Земного шара он покрывает, словно GPS. Причем за ночь. Как радиоволна. Такое вот загадочное свойство. Мы вкратце разберем его устройство, повадки и историю. Она во многом поучительна для нас, российских граждан бывшего Союза, которые... пардон, мне машет муза, торопит, чтобы начал я рассказ, отбросил предисловия и муть, и начал излагать конкретно суть.
Внимание на доску: схема Санты. Вы видите колпак. А это — санки. Их двигают олени, восемь штук. Вы спросите: зачем олени вдруг? Обычно лошадь запрягают в санки! А я отвечу тем, кто так спросил: ей не хватает лошадиных сил, и лошадь — это транспорт не для Санты. Олень, конечно, больше потребляет. Олень неважно входит в поворот. Из-за рогов ну просто никакая динамика его, разгон и ход. Бывает — глохнет. Тормозит — не резко. А уж его кошмарная подвеска так дребезжит и стонет при езде, что слышно Санту в общем-то везде. Но лишь одно в олене хорошо: тащить подарков может очень много. По силе он сравнится с носорогом, но Санте носорог не подошел, поскольку носорог какой-то весь не праздничный, хоть мишурой обвесь. Но фиг бы с ним, забудем про него. Рассмотрим график Санты в Рождество.
НАЧАЛО ПУТИ САНТЫ
Там, далеко, где плещет океан, на островах заброшенных и мелких проходит часовой меридиан, и раньше всех часы сдвигают стрелки, которые... Послушайте, ребята, а ничего, что я пишу без мата?!! Вот, вижу, кто-то спит уже в углу, cпиною прислонившись к батарее. Вы там ему вломите по еблу, скажите, что сейчас пойдет бодрее. Кто тут с детьми? Гони детей в п#зду! Раздайте детям детскую еду и пусть п#здуют спать! А здесь остаться лишь тем, кому уже есть восемнадцать!
Итак, про Рождество. Наш шар — Земля — он крутится как лампочка в сортире. Ты крутишь лампу, крутишь, тускло в мире, но вдруг — жуяк, зажглась! И светит, бля! Вот так и Рождество на островах: чуть солнце село — получите, нах! Хоть Рождество и праздник для кого-то, для Санты — это жуткая работа, тащиться в тяжких муках и в поту за Солнцем, уходящим в темноту. Но папуас про Рождество не знает, и Санта эту область пропускает. В последние секунды в декабре он движется к японской детворе.
Далее по ссылке:
Добавлено: 13 Апрель 2012, 02:10:59
Наталья Нечаянная.Относительно недавнее моё открытие.
инструкция себе
не делай злого, не делай доброго, ходи по топтаному пути, носи в кармане, в мешке под ребрами складную бездну, дыру в груди: ищи работу, сдавай экзамены, тяни кредиты, вари борщи, про все богатства свои и залежи - будь осмотрительней - умолчи.
будь осмотрительней: слово тянется незримым следом, дурным хвостом. вот наблюдатели и начальники, кому из них объяснишь потом, что небо давится самолетами, что дверь пугается при звонках, что ужас шилом заходит в легкие, и больно вздрагивать и вздыхать, когда на улице плачет маленький, когда под ветром дрожит маяк, что боль чужая воспринимается всегда значительней, чем своя; что те, кто предали нас, становятся грядущим снегом - и бел, и чист.
не делай злого, не думай нового, будь осторожнее - и молчи.
слова врываются, как нашествие, растут и ширятся, как пожар, учись разменивать фразы жестами: "я скоро буду", "не ешь с ножа", "мороз и солнце", "совсем не голоден", "спокойной ночи", "скорее в чат", а если слово полезет в горло, то / хороший навык - уметь мычать. мычи про все, что в тебя не вместится - от императоров до бродяг.
тебя, наверное, не заметят здесь,
зато есть шансы, что пощадят.
Добавлено: 13 Апрель 2012, 03:12:35
Полина Матькунова.Молодая гомельчанка, очень светлая и безумно талантливая. Счастлив числить её в друзьях.
Мне так просторно, что даже тесно,
мысли звенят:
люди (откуда такие чудесные?)
любят – меня?
Слушай, таких ведь не будет больше,
больше и нет.
Слушай, такие хорошие, слушай,
Господи, - мне?
Господи, слышишь, нельзя без спроса
счастье в кредит –
я не отдам его просто,
Господи. Господи!
Я разгильдяй, я наглец отчасти,
я сорванец.
Господи, слышишь, а ты мне счастье.
Господи, - мне?
Я расплескаю его, в ладонях
не унесу.
Господи, слышишь, оно бездонно,
Я – невесом.
Только теплеет, растёт и дышит
солнце в груди.
Господи, слышишь, спасибо, слышишь,
Господи.
Добавлено: 13 Апрель 2012, 04:16:10
Татьяна Шеина.Тоже недавнее открытие. Беларусь, Радашковичи. Поэт и генетик. Познакомились в сети, свиделись живьём две недели назад в Гомеле.
И когда в первый раз судорожно сплелись пальцы,
И души оторвались от тел, взлетая всё выше –
Это они побуждали нас друг за друга цепляться –
Твои бывшие.
Мои бывшие.
И когда добрались, наконец, до нужного этажа,
И одежда упала на пол… не сорвана - кожей сброшена –
Это оно торопилось на стене выключатель нажать –
Твоё прошлое.
Моё прошлое.
И когда, задыхаясь, я шептала, что снова жива,
И ты вторил: воскрес, налицо все признаки –
Это они нам подсказывали слова –
Твои призраки.
Мои призраки.
…А потом просочилось утро сквозь окна окоём,
И мы лежали, регенерируя, срастаясь сердцами-ранами –
И вдруг осознали, что остались только вдвоём…
Твоё: «Странно ведь!»
Моё: «Правда ведь…»
Добавлено: 13 Апрель 2012, 05:24:58
Иван Морозько.Тоже Гомель. Поэт, бас-гитарист, просто хороший человек.
Этой эпохи гнилой оскал город загнал во мрак.
Ворох бумаг на моем столе, ворох моих бумаг.
Ветер срывает ноты с ресниц, ветер срывает но
Музыка птиц поднимает вверх, бьется в мое окно.
Память тянет на дно февраля, в самое сердце зимы.
В этих морях наступают льды, сжимаются у кормы.
Камни, синицы, воздушные львы рвутся из наших рук.
Скорбные танцы на площадях. Так замыкают круг.
Добавлено: 13 Апрель 2012, 06:29:15
Тим Скоренко. Ранее Минск, сейчас Москва. Блогер, журналист, редактор, поэт, прозаик. Многословен и (раньше) плодовит, сейчас подзабросил стихи и переключился на боллитру. Стихи специфичны, но заслуживают внимания.
Меня называли богом и чёртом, и кем-то ещё другим,
а я – всего лишь каждый четвёртый, погибший за Третий Рим.
В меня стреляли, меня лупили, остались одни репьи –
и в каждом городе по могиле, и все могилы – мои.
Пока пикировались уроды на самом, поди, верху,
я грудью падал на пулемёты и превращался в труху,
я направлял жестяные крылья на вражеские строи,
мои останки в окопах стыли,
мои останки в траншеях стыли,
мои останки в землянках стыли,
в болотах – тоже мои.
Меня хвалили, меня ругали, где орден, где трибунал,
а я ободранными руками оружие поднимал.
Цевьё горело и жгло ладони, калечил приклад плечо,
но я молчал, ведь мертвец не стонет, как не было б горячо.
Пока смеялись в тылу ублюдки, ввязавшиеся в войну,
я в недоформенном полушубке сидел у зимы в плену,
а после полз под землёй с кротами и вламывался в бои:
мои подошвы Белград топтали,
Варшаву и Будапешт топтали,
мои подошвы Берлин топтали,
и Прагу – тоже мои.
Меня описывали в романах не видевшие войны,
меня залили в гранит и мрамор, и в звон гитарной струны.
Всё это правильно и почётно – на том до сих пор стоим –
но я всего-то каждый четвёртый, погибший за Третий Рим.
А впрочем – что тут, страна большая, нас хватит на бой любой,
и если я всех мертвецов смешаю, то будет каждый восьмой.
И те, кто жив, продолжают биться, и насмерть, как я, стоят.
Я вижу их и читаю в лицах:
Москва и Киев – мои столицы,
и Минск, и Рига – мои столицы,
и Вильнюс – тоже моя.
Добавлено: 13 Апрель 2012, 07:30:50
...Ну, пока всё. Вспомни кого-то - добавлю.
Коллеги, прошу добавлять сюда своих любимых мало- или неизвестных поэтов - буду рад новым открытиям.
Добавлено: 13 Апрель 2012, 10:05:10
О, вот ещё.
Александр Габриэль.Минчанин, достаточно давно живущий в Штатах. Достаточно известен в сети. Много иронической поэзии, но люблю я его не за это.
эта противная штука жизнь в сердце иголки нехватка слов
хочешь поставлю тебе би джиз хочешь поставлю тебе битлов
ломятся беды в дверной проем им бы на рты понаклеить скотч
хочешь мы чаю с тобой попьем чаю чернее чем эта ночь
пали под нами десятки кляч мы настрадали своё всерьёз
только не плачь я прошу не плачь я ведь не выдержу этих слёз
воздух вскипает в тугую взвесь горечь вступает в свои права
хочешь дотронься я рядом здесь боль свою боль подели на два
складывать руки нельзя не след сердце стучит и не пуст колчан
я принесу тебе теплый плед и не пущу сквозняки к свечам
эта противная штука жизнь часто не верится в даждь нам днесь
только держись я прошу держись я не исчезну я здесь я здесь
: Вниз