Гродненский Форум

Согласно соц. опросу в мире стихи пишут приметно 82% процента жителей(хоть раз). Прозу - 42%. Большинство пишет "в альбом для домашнего употребления". Это хобби. Но кто хочет донести свои слова до остальных людей, должны понять, что литература не палка-копалка, а серьёзная вещь. Из тысяч поэтов читают Северянина, Высоцкого, Ахматову, Барадулина... Поверте, нельзя обижаться на критику, как нельзя обижаться на двойку за невыученный урок. Даже Пушкин УЧИЛСЯ писать стихи в лицее. Так давайте писать, критически разбирать пооизведения без обид и, поверте, они станут совершенными. И я, с вашего позволения, приложу к этому руку! Жду!

fdp, ты можешь писать так чисто и без албанщины? :o Поражён и восхищён ;D Что ж ты раньше прятался под маской? Нарочно, для контраста и колорита? ;)

Благотворное влияние учёбы на ФДП. ;)

Хех....ну что ж ...судя по всему я первая....Стихотворение было написано ну ОЧЕНь давно....и посвящалось лучшему другу...КРИТИКА - приветствуется... :D

Мой лучший друг, любовь моя…
Ты тот один, кто есть всегда.
Моя опора, мой герой…
Как жаль, что мне не быть с тобой!

Моя печаль, тоска моя…
Ты тот один, кого любить нельзя.
Мое спасенье, смерть моя…
Зачем пришел, ты боль неся?...

Мои успехи, поражения мои…
Все для тебя. Дарю тебе.
Моя судьба и жизнь моя…
В руках ты держишь не любя.

Мой лучший друг, любовь моя…
Поверь, мы встретились  не зря.
Моя опора, мой герой…
Ты сам все знаешь. Не со мной.

А мне понравилось... ::) :)

 :) пасиба  :)

Во-первых, спасибо за смелость. Значит, Вы действительно стремитесь к совершенству и пишите для души, а не "чтоб меня заметили"!
Что о стихах. Самые органично построенные в техническом плане стихи становятся песнями. Почему? В них идеальный ритм. Не поленитесь и посчтайте количество слогов в рифмующихся строчках. Если они совпадают, стих "поётся", ести нет, то при чтении натыкаешься на "завал" и теряешь ощущение великого... И ещё: стихи о любви самые тяжёлые для написания и чаще всего "задействованные" поэтами. Трудно удивить, уогда пишут о любви тысячу лет. И почти всегда: герой - стобой, тебя - любя... А представьте, что бы Вы хотели услышать от парня? Чем он Вас заинтриговал бы и отличился от тысячи таких же. Какие слова были бы не банальными? Вот если придумается хоть строфа, это будет круто. Попробуйте.

Закрывая все окна на крестик,
Я открыла окно в красоту.
И плевать, что не требую мести!
Грустным паром кричу  в пустоту.

Улетает письмо на «собаку»
Я срываюсь с карниза.. на крик
Мой ведется сбывающий раку..
Поиск-Яндекс, курсор, вставка, клик.

И по волнам сети Интернета
Посыл SOS в никуда никому..
На надежде своей ставя крестик,
Я открыла окно в пустоту…

 ::)[/quote]
У Вас очень интересные метафорические образы: "закрывая все окна на крестик...; я срываюсь с каниза на крик...". Это высокая планка!
Но, согласитесь, "грусным паром кричу..." - это что-то от пароходного гудка, и сразу нарушается эстетика стиха. И, пожалуйста, вчитайтесь в две первые строки последней строфы. Если расставивить ритмические ударения, то получится: И по/ волна/м сети/ Инте/рнета/
Посы/л СОС в ни/куда/ нико/му..
Чувствуете ритмический сбой?
Обязательно пишите стихи!

Может быть не к месту, но очень бы хотелось, чтоб сведущие люди проанализировали данное произведение:


Над Басфорам стаяць далёка
Іншаземцы смутныя. Дзесьці,
Пад дамавінай, акутаны змрокам
Волат Варшаўскай песні.

А яго, ягоная Літва родная
Застыла ў глухой немаце
Пакутная, смутная, з лёсам нязгодная
За ім да нябёс ідзе.

Кожны ўсхода сын ганарлівы,
Калі да Міндоўга гары набліжаецца,
Пытае ў бога свайго рупліва,
Чаму ў іх не нараджаецца
Такіх змагароў за лёс, за светлы айчыны лёс?

Нашыя сэрцы ірвуцца ад болю,
Нашыя сэрцы смутак з'ядае,
Кроплі з вачэй ільюцца на волю
Мусім маліцца, але не згадаем
Словы тае малітвы, што сэрца пазбавіць слёз,
Словы тае малітвы, што сэрца пазбавіць слёз.

Думаю вполне понятно, что произведение написано в 19 столетии, однако перевод со старо-польского языка мой. Тайну автора раскрою после комментариев! ::)

Всех настоящих и будущих гениев литературы с Новым годом!

Безумоўна, цяжка рэцэнзаваць, няведаючы тэкста арыгіналу. Але, як мне падаецца, баладны стыль верша вытрыманы, стылізацыя сярэднявечча атрымалася і агульнае ўражанне добрае. Крыху рэжа вуха недакладнасць ужывання слова "рупліва" ў радку "Пытае ў Бога свайго рупліва".Можа "цярпліва"?

А где же оставшиеся 42%?  ;D

А?  :P

В очередях и утреннем общественном транспорте накапливают материал! ;D

Спасибо всем!!!! fdp было безумно приятно читать вашу рецензию!!!!!!!
А данное произведение "На смерць Адама" было написано человеком 2007 года (по мнению комиссии ЮНЕСКО) - Наполеоном Ордой!!! Посвящалось данное произведение, как уже все поняли, Адаму Мицкевичу - его близкому другу, и товарищу "по эмиграции"!!!! Стихи Орды никогда не публиковались и по сему его считают только великим художником и музыкантом, хотя, как оказалось, он был еще и неплохим, но поэтом!!!!! Данное произведение было обнаружено в Гродненском Республиканском Архиве, так что все желающие прикоснуться к «искусству ВЕЛИКИХ» могут прочесть его в оригинале именно там!
Еще раз Спасибо всем!

вообщем интересно... вот вам и проза стихи немного попозже...

 написал где-то 2 года назад (есть в сети на другом форуме) в течении 15 минут

Часы медленно подтягивали свои стрелки к цифре 12, серые облака величественно проплывали, низко наклонившись к земле, как бы заглядывая в окна. Это было неизвестно в каком городе и в какой стране, но важно что это случилось. Что объясню потом.
Обычный юзер сидел на продавленном стуле, откинувшись на спинку. Системный блок утробно шумел, напоминая о своем присуствии и одновременно уютно вписываясь в общую атмосферу комнаты. Была включена Аська, пара форумов и новостная лента, последняя только ради приличия. По аське шел вялый разговор, часто прерывающийся и состоящий в основном из смайлов. На форумах тоже ругались вяло, юзер хотел подлить катализатора в спор, однако поразмыслив решил пока не мучить клавиатуру.
Было скучно, плейлист играл все то же, что было и 3 и 30 дней назад. было невероятное ощущение нереальности происходящего,ощущение повторяемости. Кстати французы даже придумали для этого каматозного состояния свое слово : дежавю! . Наверное у них бывают частые сезонные обострения. Наш герой, безучастно водил мышкой по коврику , делая шаблонные движения, выстукия на клаве стандартные фразы, используя одни и те же клише. Внезапно, повинуясь минутному порыву, он посмотрел в окно.
Неожиданно поднявшись он взлянул на улицу повнимательней: возились в песочнице, заливаясь смехом, дети, их бабушки и няни удовлетворенно сплетничали о Васе-инженере из 121 квартиры, который вчера пришел пьяным и поцарапал машину свого соседа.Впрочем юзер и не знал об этом, он вообще ничем не интересовался , кроме интернета и компа.
А за окном по прежнему играли дети, подростки сидели возле качелей, неспеша потягивая пиво. Вокруг них видала атмосфера флирта, которая свойственна для этого поколения. Поколения пепси, которое поголовно увлеклись техникой, однако многие оставили её лишь для службы на себя. А не наоборот.
И это все, а также пролетевшие птицы за окном, натолкнули юзера на эту мысль. Вот она жизнь.... Жизнь за Окном.

ток сильно не критикуйте.... ;D ;D

Знаешь, я бы назвал это "машинное эссе". Тема современная и даже актуалльная. Но уже с третьей строки не хочется узнать, что будет дальше. Понятия "юзер" и "наш герой" - это смесь 21 и 19 веков. И вчитайся: " Внезапно...он посмотрел в окно", " Неожиданно поднявшись, он взглянул на улицу...". Ты пробовал так сделать сам? Кстати, атмосфера флирта свойственна  более старшему поколению, а молодёжи свойственнее сексуальность в отношениях. И вообще проза, в отличие от поэзии, не столько строится на чувственности, сколько на увлекательности сюжета, интриге или созвучии мыслей читателя. Мне кажется, тебе это не удалось. Но это было два года назад. А что теперь?

1. пробовал и даже получалось
2. категорически несогласен.... категорически...

Ну что ж... раскритикуйте и меня...
Стихо написано год назад. хотелось бы услышать отзывы.

Фламенко

Cтук кастаньет и дрожь в запястьях,
Взмах волн и языков-оборок.
Шаг отделяет, но во власти
Твоей сейчас, и до упора

Натянуты пружиной нервы,
Блестящим каблуком… Движенья!
Кто сдастся в этом танце первым?
Паркет как поле для сраженья!

Касанье – Аут! Шелк сорочки
С тебя сорву! и ну – в огонь!
Вперед – назад! Еще не точка…
Сползает медленно ладонь…

Тореадор на грани срыва.
Гитары струны в натяженьи:
Еще немного… и два взрыва
Апофеозом притяженья!

29.01.2007.
© Copyright: Елена Готье, 2007
Свидетельство о публикации №1701310838

Сразу знаю, что первое замечание будет на счет ритма...  поясню: стихи были написаны на музыку, причем достаточно своеобразную.. ритм там вообще неровный, периодически срывающийся... тяжело писать было. Но кто танцует фламенко, поймет.

мне понравилось

Спасиб!!! для меня важно это мнение

Надеюсь вы мне простите... это не мое произведение... просто мне нравится очень-очень

Я - Наркоманка!!!
Мой наркотик - Воля,
Мне трудно взаперти дышать...
Кусаю пальцы я до боли,
Чтобы судьбу не искушать...
Я родилась с иглой стальною в вене,
Дороже Жизни мне Свободы грамм!!!
А без нее и бред, и дрожь в коленях,
И все чем дорожу - ненужный хлам...
Зависимость - она сильнее яда,
Что ожиданием лежит на дне души...
Огонь моей свободы где-то рядом
И чувства копошатся словно вши...
Но опостылела мне пошлой жизни роба
И я боюсь к финалу не успеть...
Моя свобода стоит того,
Чтобы вдохнуть ее и умереть...

воть  ::)

позволь мне сделать тебе... больно.
я как тот врач, с платком в руке,
с широким шагом корридорным
и с мелкой клеткой в пиджаке.

позволь тебя заставить плакать.
я как письмо скрозь толщу лет,
пропитан ароматом гари,
и как вина горький букет.

позволь мне сделать тебе милость.
я буду как медведь с услугой.
как рыбке зонтик или речкой ,
"немрукой, губой и немногой"

ты тихой будь, как ты умеешь.
я буду быстрым, как палач.
как ветер, что срывает с крыши
последний крик.. ну а ты - плач.


при необходимости подставлю другую щеку :) жду-с

Молодцом! Во-первых, неправа, что сбивается ритм. Когда стихотворение пишется в "ритме" танца, то он таковым и должен быть. Тебе удалось. И обороты нашла шикарные:"касанье - Аут! Шёлк сорочки..., ... два взрыва апофеозом притяженья!". Ну вот, даже и придраться не к чему! :D

Это отрывок, поединок. Сцены боя у меня не слишком получаются, поэтому если будет желание повозиться с разбором, то я только за.

Вдох, выдохи между ними два удара: нет, не сердца – оно бьется само по себе – а дуэльных сабель. Сталь звенит, дрожит, возмущаясь непочтительным к себе отношением. Сталь поет и требует крови.
Хотя нет, ни черта она не требует, это же просто кусок железа, на который я экстраполирую собственные эмоции. Экстраполирую – умное слово. И длинное. Еще на четыре удара, которые я едва-едва успеваю отбить.
Правильно, нечего думать о посторонних вещах во время поединка.
Ата-кару, единство духа и тело, предел сосредоточенности… нет у меня сосредоточенности. И духа нет, что же касается тела, то оно действует совершенно самостоятельно, даже жутковато как-то.
У моего противника жесткая манера и еще более жесткий взгляд, которого я избегаю с тем же усердием, что и сабли.
Похоже на танец. Раз – клинок-змея стремится к сердцу… два – отступаю, и змея жалит пустоту… три – атакую, но тут же отступаю снова. Со стороны, наверное, красиво, а я начинаю уставать, но нужно держаться, еще немного, совсем немного…
Раз – болезненная царапина на левом предплечье, я не успела уклониться.
Два – еще одна, на сей раз чуть повыше колена.
Три – пытаюсь ответить тем же, но мой противник успевает увернуться. Он ведь быстрый. И сильный. Я тоже так смогу, но не долго.
Раз-два-три – кровь шумит в ушах.
Раз-два… сердце захлебывается, еще немного и… ну же, быстрее, еще быстрее…
Раз и… еще один пропущенный удар и новая рана, я знаю, что она есть, хотя и не чувствую боли, которая осталась за пределами круга, здесь она мешает, а мне нужно сосредоточится, очень нужно…
Сосредоточиться и прибавить скорость. Вдох. Еще один вдох. И еще… а теперь резкий выдох и сердце послушно останавливается. Теперь у меня ровно пятнадцать секунд свободного полета в мире, лишенном времени.
Теперь вперед, быстро, сильно, чтобы по-настоящему, чтобы убить… отплатить… за все… атакую, снова атакую и опять, заставляя противника отступать. Шаг за шагом, удар за ударом. Ну же, соберись… вот так. Отвечай мне. Давай, та же скорость, та же сила, то же стремление убивать.
Ата-кару – бой равных.
Три секунды. Рубеус переходит от защиты к атаке. Защищаюсь и… две секунды. Клинок-змея, сверкнув серебряной чешуей, падает вниз – врешь, ты не станешь бить оттуда… а вот если снизу вверх да наискось… подплужный отножной справа, никакой хитрости, одна сила. Отбить просто, но…
Одна. Широкое лезвие приближается так медленно… я вижу и серо-голубую роспись на его шкуре, и слепые блики на белом полу, и широкий перстень с черным камнем. На сотую долю секунды время останавливается, но я успеваю разжать пальцы.
Этого достаточно. Сталь, в очередной раз столкнувшаяся со сталью не встречает сопротивления, моя сабля улетает куда-то в сторону, а дальше… опять больно… хорошо, что это – последняя боль в моей жизни.
В правильном исполнении подобный удар способен пробить кольчугу. У меня нет кольчуги, только рубашка, кожа, ребра и треклятое сердце, которое, наконец, перестанет ныть.
Молодец Рубеус, хорошо натренировался, до полного автоматизма… эфес торчит чуть ниже левой ключицы, а сама рана похожа на полумесяц… красивый такой, длинный… полумесяц на глазах раскрывается, выпуская потоки жемчужно-белой крови.
Странно.
Но не больно, а свет здесь чересчур яркий… снова слепну… падаю, и раздраженное лезвие глубже впивается в тело… ну и пусть… мне уже все равно…
Вот только света здесь слишком много… неудобно умирать, когда вокруг столько света.
- Зачем ты это сделала? – спрашивает кто-то.
Затем, что устала. Но отвечать тяжело, и я закрываю глаза, а когда открываю снова, вижу Тору.
- Так нельзя, - говорит она. – Это не по правилам.

неасилил.... :-[

неь
решил прочитать все.. интересно, но есть ощущение что это выдернуто из какой-то книжки ...
кстати, если ты пишешь,что это отрывок значит у тебя есть готовая книга?? хотелось бы почитать